Странно.. она не любит розы. Она сказала, что они пропитаны фальшью, декоративны. Мне казалось, что она сама похожа на розу, такая хрупкая и в то же время неприступная. Холодная и красивая..
Ей нравились полевые цветы.
Она говорила, что она злая и циничная. Я же видел в ней пугливую беззащитность. Вынужденную жестокость. Я тогда считал , что люди жестоки от слабости. От необходимости хоть как-то защититься.
Именно это и привлекало меня к ней с такой силой. Хотелось защитить её, согреть, избавить от необходимости обороняться. Это и её непредсказуемость. Её глаза таили загадку, но невозможно было проникнуть в них. Обманчивая глубина. Иллюзия. Как реалистично написанная картина солнечного берега. Реалистична до обмана. Настолько, что хочется подойти ближе. А уже подойдя, чувствуешь, что это всего лишь холст.
Я грел её руки. Так хотелось объяснить ей, что иногда то, что невозможно сохранить, запечатлеть, может быть дороже всего. Я хотел отогреть её душу. Может быть, она знала, что красота и хрупкость роз обманчива. В тот миг, я ещё летал. Я не знал, что уже забыт ею.
Там, где нет дождя, может быть удобнее. Островок привычного.
Я не перестану любить розы. Но никогда не вернусь к ней.