Прицел счастья.
2-я часть. Хрупкая маска.
Новость о щедрых гостях вспышкой молнии озарила город. Уже к вечеру толпа, ожидающих чуда людей окружила заброшенный прежде пустырь. Одни из них приехали на забитых доверху старыми вещами автомобилях. Другие, сгибая спину под тяжестью ноши, пришли пешком. Таксисты сегодня сами стояли в этой длинной очереди за счастьем, и ни за какие деньги не соглашались везти сюда своих конкурентов. С завистью все смотрели на стоящих первыми. Время от времени загадочные ворота, распахнувшись, поглощали их вместе с грузом проблем и вещей, чтобы вскоре выпустить к новой безоблачной жизни. С каждым счастливчиком нарастало волнение в опоздавших к началу праздника. А когда по очереди, подобно цунами, прокатился шепот: «На всех не хватит!», то взбешённая толпа, находу сбрасывая остатки людских масок, хлынула к воротам. Взревели двигатели, давая старт спешащим превратиться в груду железа автомобилям. Разбрасывая неповоротливых пешеходов, они, сталкиваясь друг с другом, мчались к заветному финишу. И вскоре у забора уже горели десятки триумфальных костров, разгоняющих тьму над обезумевшими зрителями своим ярким светом бензинового пламени.
Чтобы остовы сгоревших машин, кровь, тела и прочий мусор не портили настроения ожидающим счастья, наутро вход в «Чудесную замену» возник с другой стороны забора.
Жизнь входила в привычное русло. Через пару дней к этим воротам подкатили потрёпанные джипы цвета тонированной совести. На их фаркопах висели остатки машин менее удачливых конкурентов. Поменяв свою технику, правильные водители разделились на две группы. Одна осталась встречать наивных горожан с их вдруг ставшими драгоценными пожитками, другая - полетела навстречу романтике новых грабежей.
А уже через неделю монополия крепких ребят на счастье растаяла под огнём спецназа. Люди в погонах тоже хотели свой маленький кусочек чудесного пирога.
Но и их единство вскоре лопнуло, изъеденное ядом алчности. Человек оставался человеком.
Апрельское солнце наконец-то решило прогнать надоевшую зиму. Побежали, поверившие в весну, ручьи. Весело журча, они пытались смыть грязь с улиц этого города. Перепрыгивая через лужи, вслед за ними, прихрамывая, бежал человек. К нему тянулись щупальца дыма, похожие на чёрные флаги. Каждый его шаг жадно ловили оптические прицелы окон домов. В его спину давил чей то полный непонимания взгляд. Бедно одетый, с пустыми руками, он уносил от них самое дорогое- последнюю чистую душу в городе победившего счастья.