...Эта девочка несколько отличалась от своего окружения... Пусть она никогда не скрывалась от людей, однако она скрывала от них свои мысли и желания.
Грустно посмотрев в зеркало она, погрузившись в свои мысли, последовала по назначению в единственное место в доме, где ей хорошо и спокойно... Она старалась почти не смотреть в лица людей с которыми жила... Она боялась! Она боялась непонимания с их стороны...
Ждав, что ее окликнут ласковым словом она замедлила шаг, затем, поняв, одну важную для нее деталь, в очередной раз, она ускорилась и пришла в свою обитель, чуть не плача...
уходила она оттуда, опять, скрывая ото всех свой внутренний мир в старой тумбочке...
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Он всегда был добр и ласков со своим окружением… Он любил людей, хотя был не согласен с их образом жизни… Он часто влюблялся… Любил долго и серьезно… Каждая новая любовь уносила с собой в могилу частичку его самого. Казалось от него ничего не должно было остаться…
Он… лежал на траве. На поляне. В лесу, вглядываясь в высокое небо… Оно казалось ему таким совершенным и вечным… Он хотел стать таким же совершенным как и оно… И в тоже время понимал, что мечта его несбыточна…
Вот наступила ночь… а он все лежал, вглядываясь уже в звезды и луну… Он увидел в ней танцующую девушку… Это была та, с которой он впервые сидел, смотрел, несмело обнимал за плечи и разговаривал на романтические темы…
А теперь? Что с ним теперь? Он медленно пошел к дому… В его воображении вдруг отчетливо встал свежий дубовый крест на могиле его романтики… Он решил, что не быть ему боле таковым… Что от этого мальчика ничего не должно было остаться…
И он похоронил остаток… Последнюю частичку себя под этим крестом…
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Отличный владелец боевых искусств… Потрясающий воображение боец… Эти понятия отличают его лишь в определенных кругах… Замечательный и добрый человек—вот то, что отличало его в жизни…
В парке он один… Еще раннее утро… Роса только устраивалась на листиках деревьев и цветов… Он медитировал… Кто знает какие образы возникали у него в голове в тот момент… Какие мысли посещали…
Закончив медитацию он медленно открыл глаза… Невольно огляделся вокруг… Его слух пронзила флейта… Еще сонная и несмелая… Она полностью поселилась в его сознании и, казалось больше ничего не могло вывести его из состояния блаженства…
Взглянул на часы… Он не прощался с парком, он говорил ему «до скорой встречи»…
Придя домой, он все еще был в ни с чем не сравнимом состоянии спокойствия и умиротворения… Он геройски принялся за работу… Тишину нарушил звонок в дверь… Его потревожил незваный гость… Он… Он всегда был рад гостям…
С ним он был спокоен, добр и приветлив… Он не смел сказать гостю о том, насколько тот сейчас мешает…
Он был из тех, кто даже москита называет москитом каким бы надоедливым и вредным тот не был…
16 июня, 2006 год