Вот, друг мой просит рассказать
О том романе, о котором
Возможно только лишь мечтать.
Который в жизнь претворять
Блаженством было б, не позором.
Боюсь, покажется банальным вздором
Такой роман всей публике моей.
Но все ж: То бабочкой порхать,
То соколом к соколице своей,
То впиться в лик ее змеиным взором.
То говорить о всем и ни о чем
Под ярким летним солнцем моря.
Ночами утомлять ее огнем
Любви и страсти. И не спать подоле,
Чтоб не отказывать фантазии ни в чем.
А после тех страстей и неги – заснуть.
Чтоб колыбельная моя – крылом
Склонила голову ее ко мне на грудь.
Чтобы свою ладонь она бедром
Прижала к талии моей чуть-чуть.
А поутру, проснувшись первым,
Сварить нам крепкий кофе черный...
Мечте своей останусь верным,
Но путь к такой любви неторный.
Хоть кажется она кому-то вздорной.
Все, друг мой, просто, без затей.
Но если хочешь ты подробностей, то, что ж:
Хочу растить я наших с ней детей.
Чтоб дочка на меня, а сын был на нее похож.
Чтоб снился ей, когда меня нет дома.
Чтобы ждала и верила во всем.
Наверно всем эти мечты знакомы.
Никто не скажет: "я тут ни причем".
Взаимонедовольства тени,
(Куда ж без них в любви, увы)
Чтоб таяли в заботе и прощении.
Чтоб не было меж нас дурной молвы.
Чтоб был для ней я – зайцелев,
Она чтоб – лебедетигрицей.
Мечтою этой заболев,
Я не желаю исцелиться.
Хочу я много от мечты своей.
Идти я буду к ней и впредь.
Дойду, я верю в это, ведь:
Все очень просто, без затей.