Воздух дышал сладкой клубникой, хвоей и солнцем. Небо, сливочными облаками, облитыми по краям чем-то малиновым, лежало низко-низко. Забраться бы на ель, оттолкнуться бы посильней и нырнуть... в облако...и вынырнуть... медленно, нехотя. И поплыть. Кролем, брасом. На спине. Литься. Тонкой струйкой, янтарным мёдом, лесной дорогой. Зноем. По полям рапсовым, мимо деревенек. Маленьких, ухоженных. В розовых деревьях. Мимо нарядных воркующих старушек, с прическами. Мимо заброшенных конюшень, кованных ворот. И снова в лес. Чувствовть сладость воздуха, его аромат. Кожей. Дотрагиваться до леса и неба, как- будто, проверяя мир на существование. На прочность.
Дурная кровь. С детства боюсь войны.