В одном далёком городке, жил был поэт
Он не писал давно стихов, ведь музы рядом нет.
Но как-то встретил он одну, и начал сочинять
Он мог за целый день, тетрадь всё исписать.
Он не творил стихов, писал как есть
И рифма с рук его спадала, словно речь.
Писал своей душой, в другой, чужой душе,
А не пером, в тетради, или вырванном листе.
Он чувствовал открыто, и творил, и сам же свою музу погубил