Он сидел в тихой одинокой квартире над чистым листом бумаги и не знал с чего начать.
За окном сумерки. Еле накрапывал дождик. Маленький. Едва он доживет до ливня. Иссякнет.
Он глядел в окно. Пытался всмотреться в сумрак. Увидеть там хоть намек. Хоть маленькую подсказку. И не видел совершенно ничего. Кроме пустой темной улицы. Почти пустой. Потому что где-то там внизу, возле старых лавочек с облупившейся краской, сидел человек, который ждал. Ждал, когда его путь начнется.
Он понимал это. Видел его сидящего, прислонившись к старому дубу. Видел не глазами. Видел своими мыслями и образами, но не знал в какую сторону ему сделать шаг. Множество сюжетов. Поток хитросплетений судеб. И все это никак не могло уместиться на листке бумаги. Даже начало не хотело выплескиваться на девственно чистую белизну.
«Почему. Почему люди могут убивать тех, кого знают всю жизнь, а я не могу убить, того, кого знаю всего 3 года. Я знаю, что он мне дорог. Лишь потому что многое в моей жизни за эти три года я сделал благодаря ему. Многое что люди думали, написано мной - написал он. А то, что писал я, было написано с его подсказки. За все, что написано мной, я ему благодарен. И за многое, что написал он – я тоже говорил спасибо.
Но сейчас он мне ненавистен. Когда я вижу или слышу его имя, меня всего передергивает. Я понимаю, что он такой же, как я. Что он даже больше похож на меня чем я сам. Но это не меняет дела. Единственное когда я успокоюсь, это когда увижу, как сочится кровь из его тела».
Нет. Это плохое начало. Это очень плохое начало. Даже для убийцы.