Он не знал где найти приют. Он и не пытался его искать. Приют ведь и создан специально для тех, кто уже ничего не ищет. Искать счастье в запутавшихся мыслях, с пустым коробком спичек в холодной темноте одиночества… Зачем? Где тот огонь, который разорвет тьму блеском глаз и подарит надежду?
Счастье там, где заканчивается страдание, где живет любовь и распускаются цветы дружбы, где нет ножа, летящего в спину, и нет того, кто кинул этот нож. Ты всегда так думал. Счастье не может быть в одиночестве, в уединении нет свободы. Она просто не нужна.
Просто вдруг резкий щелчок раскроет диафрагму души и раскрасит поле зрения вспышкой любви ко всему: к игре солнца в утренней листве, к глотку обжигающего кофе, к первой сигарете, к голосу в телефонной трубке, который поднимет тебя на Эверест желаний, к вечернему воздуху, вдыхая который ты идешь на встречу с мечтой.
Огни ночи, слезящиеся от ветра глаза, звучащие в унисон души, симфония страсти в скомканных простынях, неуверенный шепот: люблю…
Ты нашел приют? Значит, ты больше ничего не ищешь? Ты обрел счастье? Ответ где-то на периферии сознания. Он не может быть осознан полностью.
И со дна твоей души, разрушая зыбкий, только что сформировавшийся уютный и хрупкий мирок, поднимается, растет и уже охватывает всё вокруг страх. И ты, сорвавшись, убегаешь в темноту одиночества, пытаясь, дрожащей рукой нащупать спичку в пустом коробке и найти ответ.
Но затвор диафрагмы защелкнут, и ты не открываешь её, чтобы не потерять единственное, что у тебя осталось – воспоминания…
И вновь игра солнца в утренней листве. Но тот же кофе и голос уже не так обжигающе прекрасны. И почему ты уже не на вершине Эвереста, а лишь робко ползаешь у подножья, боясь мельчайшего порыва ветра?
17 июня 2004 г.