Это не могло случиться просто так. У каждого события есть отправная точка.
Таких точек – миллионы. Тысячи нитей, переплетаясь, образуют единый узор жизни.
Если не смотреть вниз, когда стоишь у обрыва, то можно станцевать.
Был тихий летний вечер. Стоп. Не так.
Была уже глубокая ночь, когда она вышла на балкон. Ночь темнела крышами домов, город спал, кутаясь в тишину. В голове промелькнули тени дня. Непослушные пальцы, чирканье зажигалки, сигаретный дым вместе с мыслями медленно поплыл. Она улыбнулась.
Он брёл по узкой улочке. Свет фонарей отражался на влажной спине тротуара. Рядом, всколыхнув воздух, пролетел ночной мотылёк. Он бросил сигарету и, вздохнув, посмотрел на звёзды.
Был тихий летний вечер. Она сидела в скверике и наслаждалась вечерней прохладой. Одинокий день подходил к концу. Щемящее чувство одиночества, знакомое многим, отчаявшимся найти в этом мире гармонию людям, осело в уголке сердца. Она курила. Закат раскидал краски на холсте неба. Мир замер в чарующем блеске.
- Привет, скучаешь? – услышала она.
- Да нет, - она подняла глаза.
Свет зажигалки на секунду озарил его лицо. Мир вспыхнул. А может быть это он? Откуда-то ветер принёс сладкий запах жасмина. Чувства, как росток при первых лучах солнца, потянулись к свету надежды.
Была уже глубокая ночь, когда он пришёл домой. Включил свет, прошёл в ванну, умыл лицо, сделал кофе. А может быть это она? Рассвет, не знающий что значит остаться одному, ласкал стёкла. Приглушённая музыка в тусклом свете зарождающегося дня, холодная постель и тёплые мысли. Завтра. Звонить уже поздно. Она спит... Завтра...