Осень. Холодная осень. Одиночество скрашивало его пребывание в нашем мире. Отчасти он был рад этому. Это было все для него, потому что больше ничего не было, кроме воспоминаний. Он не старался выделяться из толпы: строгая одежда, дубовая палочка, вечно задумчивый взгляд и медленная походка, разгоняющая листву под ногам. Он иногда останавливался, ни кто не знал зачем, но в этот момент детство захлестывало его внутренний мир и уносило далеко-далеко, где не быть больше. По всему лицу выразительнее ставали виднеться морщины, оно покрывалось смертной тоской, время исчезало, от него оставалось только одно бессмысленное слово, и он рыдал как маленький мальчик. Он часто уходил вглубь парка, чтобы его никто не видел, ни с кем не разговаривал, был отрешенным, успевшим понять смысл жизни и возненавидеть людей. Здесь он был простым прохожим, но только в их мире. Сам он чувствовал себя стоящим на вершине горы и смотревшим на потоки душ, так медленно и до последнего вздоха, оскверняющие все вокруг себя. Взгляды, потоки ненависти, смешанные с коварством и подлостью. Он чувствовал их на себе, чувствовал, как взгляды омрачают его сверху донизу, что, пробыв здесь еще немного, он просто свихнется. Сколько раз он застал осень, может не такое большое число, но в жизни было все наоборот. 65 лет, день за днем, его глаза поднимались в небо, и 65 раз он изумлялся этому миру, находил в нем что-то хорошее, что не смог узреть до этой осени. Все приносило боль, боль потери, утраты всего, что было когда-то с ним. Как и у всех, у него была семья, он был счастлив и более того, был уверен, что будет счастлив всегда. Несчастный случай и все, конец всему, он остался одни. Стал замкнутым, раздражительным, никогда не улыбающимся, был ни чем не приметным живым существом, как и все, просто заполняющим пустоту. «Судьба», как часто он повторял это слово. Теперь он ни во что не верил. Даже в этот парк, даже то, что он мог прикоснуться к траве, ему казалось ненастоящим. Он потерял смысл жизни и жил моментами или отрезками, коими являлись каждодневное отвращение ко всему. Конец дня он проводил в раздумьях, сидя на своем стуле, на своем балконе у себя в квартире. Все воспоминания о прошедшем дне были как прямая, такими же бесследно проходящими, никуда не сворачивающими и приводящими как не крути к одному…
Смерть была уже освобождением от всего насущего, радостью перемены в грядущем и ярким всплеском в настоящем. Один лишь вопрос: «Когда все закончится?». Эта банальность, банальность, все такое противное и жалкое, как подобие, как подобие чего-то настоящего, как подобие подобия есть картина. Одно выходит из другого, люди отображают свою простоту и низменность. Если бы это все действительно было возвышенно, то ничто и ничего не могло бы описать этого. Он все еще закапывал клады, как в детстве, чтобы на следующий год откопать его и сидеть на холодной земле, с дрожащими руками, сырым от слез лицом и рассматривать фотографии, единственно, что осталось от прошлого, кроме воспоминаний.
Задул ветер. За всю жизнь он получил много подарков от самой природы. Единственным и неповторим, который всегда был с ним, было странное чувство. Он помнил этот день как сейчас: он просто шел и вдруг, почувствовал, что ветер проскальзывает в его немного сжатый кулак, будто поток воды, такой же холодный и нежный просачивался сквозь пальцы. Всем своим спокойствием обнимал его кисть, резко завывал и в мгновение испарялся. Подняв руку, он посмотрел на нее. Ничего необычного: бледная, высохшая, худая, с сильно выступающими кровеносными сосудами и жилами. Вот что настоящее, что потрогать нельзя, что само, когда захочет, коснется тебя - это действительно и вечно. В этом мире его ничего не держало, не было ни родственных душ, ни любимых людей. Всю жизнь скитавшийся по всевозможным живописным местам, принимающий большое участие в исследовательской деятельности, продвигающий современную науку вперед, так и не обрел истинного счастья в этом мире. Хотя иногда и чувствовал, что даже так счастлив хоть на мгновение. Время мечтаний и романтики прошло, молодость улетела так же быстро как можно распрощаться с жизнью.
Настал день, когда он всегда ходил в парк и откапывал свое «прошлое». Он двигался через парк, шел через лужи, не раз падал, поднимался и шел дальше. Огромное дерево в глуби парка было местом, где и было то, что сегодня его заняло бы. Трудно было представить его состояние, когда он обнаружил, что кто-то посмел выкопать все самое дорогое и ценное ему и не оставить ничего. Он стоял около небольшой ямы. Лицо стало безжизненно, он не обронил, не капли слезинки, был тверд, решителен и это было последней каплей.
Ну, вот я и пришел, как обещал, скоро мы будем вместе. Я, как и вы, долго ждал этого момента и действительно понял, что не смогу больше без вас. Я долго думал над тем, действительно ли я не сошел с ума и делаю это, не обезумев. Вспомнил, что когда-то, был уверен, что все так и закончится, и делаю я это чувствуя себя превосходно, не отдав голову в руки.
Он смотрел в серую даль, впервые за долгие годы он улыбнулся. Простил всем обиды, забыл все плохое, что связывало его с тем или иным человеком. Последними его словами, которые подхватил ветер, перед тем, как он шагнул в «новую жизнь» были:
Будем гнать свою плоть, будем травить свою душу.
Разорвем счастье на клочья. Отпустим рассудок.
Поймем, что все это иллюзия. Просто пойдем по грани.
Больше эффекта. Стоим над ближайшим будущим.
Будущим в пару секунд, заключающемся в иллюзии свободы.
Ветер. Крылья. Шансов нет. 25-ый.
Будущее измерили в одном вздохе в одной картине.
Реальности неизбежного. ТЫ здесь, значит, ждал этого.
После понял, что на любое действие всегда найдется противодействие.
Жаль, лишь ветер. Не был пером. Будешь легче всего.
Один. Всегда. Хоть и не чувствуете.
Вторник 2мая 3.26