Я умерла в тёплый летний день. Один из тех, когда люди снуют по грязным Московским паркам, где на десять квадратных метров серого асфальта, лишь один настоящей земли. Они верят, что это и есть природа. Раскидывая руки, лёжа на полуживой траве, они считают, что это то, ради чего стоит жить… Вдыхая грязный воздух пропитанный дымом и выхлопными газами, они этого не замечают…
Но после смерти я увидела всё. Вот это парень, что кидает монетку в фонтан загадывая желание, завтра он умрёт. Он подходит к своим друзьям, беззаботно смеётся, делает вид, что счастлив. Он загадал желание… Он хочет излечиться от лейкемии. Завтра он умрёт. Не выдержит боли и выпрыгнет с балкона своего ветхого дома, построенного в сталинские года. Он бледный, но никто этого не замечает. Ему восемнадцать лет. Он молод. Завтра его уже не станет…
Или эта девушка в светлом сарафане. Она рассказывает своим подружкам о своём замечательном парне. Подруги изредка пускают завистливые вздохи. А он её бьёт. Девушка просто хорошо овладела искусством макияжа. Синяков не видно. Однажды он не рассчитает удар, и она упадёт, ударившись об угол старого стула. Она останется жива, только после сотрясения мозга её жизнь не станет прежней… Она об этом не знает.
Никто ничего не знает. А я знаю всё… И проклинаю себя за это.
Вам ведь интересно, какого это, умирать? Когда человек разгадает все загадки жизни, он будет стремиться к смерти, потому что это ещё одна её загадка… Смерть это тоже жизнь, просто другая. От неё ещё никто не убегал. Но я рассчитывала прожить ещё несколько десятков лет. Судьба думала иначе на этот счёт…
Рая и Ада нету… Бога тоже. Есть лишь выбор. Свет и Тьма. Выбирая свет, ты исчезаешь. Куда попадают души потом, не знаю даже я. Выбирая Тьму – ты остаёшься на земле. Это и есть Ад, это и есть удел мучеников. Скитаться по Земле, читая чужие мысли, разгадывая чужие тайны, зная чужое будущее. Раньше меня это забавляло.
Оказывается тот парень, которого я считала своим любимым, мечтал со мной переспать. А потом кинуть. Он даже на похороны не пришёл, а потом меня забыл. Ну и ладно, всё равно он скоро станет наркоманом, и умрёт… После смерти я стала жестокой.
Наверное нет, не жестокой. Справедливой. Я вижу людей насквозь, их циничные мысли, подлые поступки. Не вижу в них лишь одного – совести.
Мне было пятнадцать лет. Со дня моей смерти прошло четыре дня. Мне уже не пятнадцать. Я постарела на несколько десятков лет. А может и сотен. Души не имеют возраста, только статус. Я пока никто. Когда-нибудь я научусь двигать предметы и менять ход событий. Пока я только бестелесное создание. Да, именно создание. Я уже не человек, но пока не дух. Я - ничто.
Я смутно помню это день. Крови не было, боли тоже. Меня сбила машина. Я успела переступить черту между жизнью и смертью, до того, как мозг успел среагировать на боль. Я как будто давно это ждала, и вырвалась. Вырвалась из тела. Я давно его ненавидела. А теперь его пожирают черви. Я же просила, чтобы меня сожгли. Только этого никто не слышал. Пока я не умею говорить…Лишь сама с собой.
Ах, эти дети… Какие же они беззаботные. Вот этот мальчик станет успешным писателем. Его книги будут расходиться, как горячие пирожки. А потом его покинет муза, и он сопьётся. Ему всего шесть лет. А этот мальчик обеднеет. Он будет воровать кошельки и мобильные телефоны и его поймают… Восемь лет на тюремном матрасе, и он станет матёрым уголовником, будет убивать… А вон та девочка станет обычной домохозяйкой. Скучно…
Мне стало скучно. Эта рутина не для меня. Земля – это Ад для грешников. Все мы там будем…
Я пошла в сторону своего дома. Час на метро, десять минут до дома. Сколько же это пешком? В принципе мне всё равно. Я никогда не устаю. Это один плюс в сторону смерти.
Я пришла к ночи. Мой дом. Такой родной и такой чужой. Главное, чтобы вход на крышу не был закрыт. Я пока не умею летать.
Укромное место… Я пряталась тут ото всех. Прятала свою боль в пьянящем запахе ночи. Ветер укутывал меня, словно мы были лучшими приятелями, словно мы знали друг друга тысячи лет… Теперь ни ветра, ни слёз, ни боли… Я - ничто.
Я тут не одна. Моя подруга, Лёля… Вместе с рождения и до самой смерти. Какая глупая клятва… Она плачет, а я читаю её мысли… Переживает… Скучает... Рядом сидит наш общий друг Антон. Он мне никогда не нравился. Зато Лёля была влюблена в него по уши. А он любит меня. Теперь я это знаю.
Мне хотелось закричать и броситься в объятия своей живой подруги. Она бы гладила меня по волосам и плакала от радости. Но я умерла. Я бесплотный дух, я – ничто… Ничто… ничто… словно эхо в моей голове это слово. Я всегда была никем. Теперь я – ничто. Что хуже?
- Мне её не хватает. Я до сих пор не могу поверить в её кончину… - Шёпотом сказала Лёля. Так, словно могли услышать, а это было страшной тайной.
- Понимаю…
Я ушла. Я не могла больше слушать это. Я даже домой не пойду. Там родители, не хочу их видеть… Куда идти? В такие моменты чувствуешь себя маленькой загнанной мышкой. Если бы я была жива, я бы покончила с собой… Нет сил это терпеть. Надо было выбрать свет…
Ночной воздух какой-то особенный. Он мёртвый. Когда прячутся все тени и люди спят. Раньше я любила ночь, а теперь люблю ещё больше. Просто я уже не чувствую холода. Я вообще ничего не чувствую. Но откуда взялась эта чёртова тоска? Смерть – это загадка жизни. Это другая жизнь… Я хочу умереть снова.