"Она не слушает меня. Она не слышит, о чем я ей говорю уже битый час, - думал он.- Где она? Где она опять витает? В каких закоулках жизни? Почему она никогда не берет меня с собой?
Она и не подозревает, как мне тяжело рядом с ней. Нужно быть воистину сильным, чтобы это выдержать.
Сколько раз я порывался уйти, забывался, искал других женщин. Но я везде искал лишь ее, ее линии, ее руки, ее глаза.
Ее глаза. Они постоянны и так изменчивы. Сейчас в них пляшет первозданность огня, через минуту они буду излучать доброту и мудрость земли, часом позже они будут заполнены кристальной чистотой воды, а потом они будут сиять совершенством воздуха.
Сколько раз я пытался разгадать тайну ее глаз. Сколько раз тонул в них, молил ее о помощи, о том, чтобы она помогла мне выбраться с глубины ее взгляда.
Черт возьми, я даже не знаю, как определить цвет ее глаз…
В них присутствуют все мыслимые и немыслимые оттенки, тона и полутона".
Порой он был готов продать свою душу, неважно даже кому, лишь бы понять, о чем она сейчас думает, какие истины она пытается осмыслить, о чем спорит.
Но на все его тщетные попытки она лишь улыбалась.
«Вот опять. Где она сейчас? В какой реке, в каком прибрежном камне? В каком дереве? В каком пламени? Где она? В Риме, Париже, Нью-Йорке, Лондоне? Где? В какой подворотне, в каком теле, в каком окне? В каком полете? Вернись, вернись сюда, ко мне, будь со мной, пожалуйста…»
- Ты что-то сказал? – улыбка. – Прости, я не расслышала. Повторишь?