Душа мечется меж четырьмя стенами
На пол и потолок глядит глазами красными
Сколько времени быть в смятенье гаснущем
От белесых стен отскакивать?
И решетки, черным крестом мажутся
И как сито цедят небо синее
На потолке лампы желтые
Подменяют мне Солнце красное
И живу, на восьми квадратах площади
Со одной койкой – вся металлом дышится
Сто семнадцать плиток об подошвы режутся
Тяжело дверь единственная плачется
Не видать полета птицы раненной
Со своими мыслями в тоге шелковой
Не идти по лугу весеннему свежему
Лишь в голове своей путь потерянный
Я один, в лачуге каменной
Иногда однако, заходят белые
То с жратвой одно - поганенной
То с беседами о жизни пройденной
И пишу своими пальцами
Штукатурку подле окна царапая
Эти строчки, о страданье крайнем,
О себе, забытым в рае.
Ps. Сперва родилась "клетка", а затем и "неделя", однако они очень контрастны, но каждая работа, отражает состояние человека в несвободе...
Неделя: http://www.proza.ru/2005/07/23-03