Звонок. В этот раз он жутко короткий. Всего одно мгновение, которое я стараюсь растянуть как можно больше. Стараюсь уловить эхо. Прокручиваю в мыслях этот звук раз за разом.
Я сижу на парте. Одной ногой опираюсь на стул, вторая непроизвольно раскачивается из стороны с сторону. Весь в своих мыслях. Взгляд опущен вниз. Ещё ниже. В голове тихо продолжает отдаваться звонок. Последний звонок. Последний школьный звонок. Больше такого не будет. Это совсем не то, что можно будет услышать на линейке выпускников или на экзаменах. Больше не прозвонит звонок, когда весь класс будет сидеть за партами и изучать какой-либо урок. Когда все будут беседовать с учителем или писать контрольную работу.
И пусть в этот день было все по-другому: Все ученики ушли задолго до последнего звонка. И я сижу поверх парты, совсем не так, как положено школьнику. А ведь так оно и есть. Я больше не ученик этой школы.
– А ты чего там сидишь один? – окликает меня учительница, стоя в дверном проёме,– давай поднимайся. Я закрываю кабинет.
Как обычно, обращаюсь на “Вы”, но уже не как ученик учителю, по другому, и говорю, что хочу ещё немного посидеть, а потом сам закрою кабинет.
– До свидания!
– Пока-пока! – улыбнулась учительница, - Ещё на экзаменах увидимся.
Дверь тихо затворилась за ней. Я остался один. Нет, это не совсем верно. Я остался наедине со зданием школы…
Некоторое время просто сижу на парте, тщетно пытаясь вернуть далекий звенящий звук. Звук, означающий не конец урока, означающий даже не просто конец школы, а детства, конец той школьной жизни в десять лет. Звук, означающий начало новой жизни. А новое всегда пугает, ибо людям свойственно привыкать к старому.
Спрыгиваю с парты, на пол, покрытый старым обветшалым линолеумом. Из-под огромного куска материи поднимаются огромные клубы пыли. Прохожусь между рядами парт. Замечаю на них старые надписи, давно выведенные моей рукой. Подхожу к доске. Беру порядком истертый кусок мела. Сжимаю его в кулаке, потом кладу обратно. На руках остаются следы белого порошка, который я медленно перетираю между пальцами, пока он весь не осыпается на пол и одежду. Не обращаю на это внимания.
Прохожу мимо полок с учебниками. Пятый… седьмой… одиннадцатый…. По разрисованной обложке, узнаю учебник, над которым издевался в девятом классе.
– Эй, парень! – заставил меня вздрогнуть окрик из-за спины. – Ты чего это тут?
Оборачиваюсь. Это школьный сторож.
– А-а! Выпускник. Не так ли?
Киваю.
– Ладно, тогда не буду мешать – мои поздравления.
Сразу после его фразы поворачиваюсь обратно к окну. За спиной слышны удаляющиеся шаги.
Открываю одну из оконных створок. Высовываюсь наполовину из окна, подставляя лицо потокам вечернего прохладного ветра. Подо мной, двумя этажами ниже расположен внутренний школьный двор. Много раз нам приходилось по субботникам собирать там листья и перекапывать землю. В этом году участок пришел в запустение.
Последние лучи солнца скрываются за горизонтом.
Выхожу из кабинета в сумеречный коридор. Привычными движениями ключа закрываю дверь. Прислоняюсь к стене. Смотрю в левый конец коридора, потом направо. Затем останавливаю взгляд на потолке. Все ещё не удается заставить зазвенеть мысли в голове. Не удается вернуть отзвучавший последний звонок, но не хочется с этим мириться.
Поворачиваюсь в противоположенную сторону от выхода. Тихо ступаю по полу. Даже не ступаю, а скорее шаркаю, не отрывая ног от каменных плит. Ноги словно не хотят расставаться с этой твердью, держащей меня десять лет. Рукой касаюсь стены, покрытой зеленой краской, скользкой и холодной на ощупь. Пальцы плавно скользят по гладкой поверхности.
Поднимаюсь по лестнице. Не так, как обычно. В этот раз мне даже не приходят в голову, прыгать через ступеньку с громким шумом, как обычно. Спокойно, всем весом стараюсь ступать на каждую ступень. Прощаюсь. Стараюсь запомнить каждый кусочек этого здания, и чтобы он запомнил меня.
За окном уже совсем стемнело. Вот и подходит к концу последний день. День, завершающий 10 лет, проведенных под опекой школы.
Тянусь к выключателю. Ощущаю себя, словно дома. Звонкими вспышками над моей головой загорается неоновая лампа. Щурю глаза и двигаюсь дальше по следующему коридору, оставляя позади залитый светом зал, а впереди с каждый шагом, удлиняя свою тень.
Пусто… Непривычно… Тоскливо… Нет желания покидать школьные коридоры. Эти безлюдные, в данный час, просторы.
Тень скользит по всем плоскостям коридора, пролетает над полом и скрывается в темноте за поворотом.
В голову, одно за другим, врываются тягучие воспоминания.
Выхожу в основной зал. За первой дверью школьный музей. Рядом учительская. Помню, как мы здесь играли в латки на переменах.
Сажусь на подоконник. Из цели между оконными рамами, тянет сквозняком.
Мой взгляд обращен в пустую темноту, на стены и потолок. Глубже: на закрытые двери кабинетов. Не то! Ещё глубже: мой взгляд утонул в моих воспоминаниях!
– Ты латка!
– А вот и не догонишь!
– Не, я так не играю…
Смех. Радость. Неоднократные падения. Плач. Обиды. Ссоры. Драки. Ссадины. Мизинец. Дружба. Мир.
– Ты мне на ногу наступил!
– Нет! Я тебе не так сильно наступал, а вот так! А ты так…
На устах появляется улыбка. В глазах пощипывает.
Спрыгиваю с подоконника. Хочется побежать. Бегу… Словно пытаюсь оторвать накрепко прилипшие воспоминания. Я начинаю осознавать то, сколько всего уже прошло и как много забылось.
Спускаюсь по лестнице. Впереди уже виднеется выход. С каждой ступенькой все тяжелее становятся шаги. На последней останавливаюсь. Не могу сдвинуться с места. Сажусь прямо на злополучную ступеньку. Перевожу дыхание. Не хочется вставать.
Шепчу: “Прощай”. Встаю и иду к выходу. Хочется уйти теперь как можно быстрее. Открываю двери главного входа. В лицо ударяет поток холодного ночного ветра. Ударяет в лицо дух новой, пока ещё неизведанной жизни. Зацепляюсь рукавом о дверную ручку, словно школа одновременно и прощается со мной, и не хочет меня отпускать. Эта старая, но настолько привычная жизнь.
Выхожу из здания. Спускаюсь по крыльцу. Ощущения совершенно другие. Они сравнимы лишь с теми, с которыми десять лет назад я входил через этот проход в ту новую школьную жизнь. Разница лишь в том, что я ее теперь покидаю. Конец всегда приходит там, откуда берет свое начало.
Слышу, как позади захлопывается дверь. Захлопывается для меня в последний раз, в последний день и хлопок отдается во мне отголоском последнего звонка…
Ваш Сергей Рассказов, выпускник 11-Б класса, ОШ №19 г. Донецка
28.05.2006