Сегодня самодовольная улыбка не сходила с ее лица. Целый день. Так бывало каждый раз, когда она достигала очередной цели. Она чувствовала, как все ее тело с кончиков волос до кончиков пальцев пронизывает гордость за саму себя. Ночью, вытянувшись в постели, она думала, как это замечательно – получить, наконец, то, к чему она шла последние месяцы. Завтра она немного передохнет, а потом поставит себе новую цель. Та цель будет еще дальше, еще изощреннее, путь к ней будет еще сложнее, еще извилистее.
Но это лишь подстегнет ее, она хитро улыбнется, возьмет себя в руки и ринется в бой.
Не было ничего в ее жизни, чего бы она не добилась, чего бы не получила. Стоило лишь четко осознать, что это ей необходимо. Иногда на это уходили считанные секунды, иногда минуты, часы, порой даже годы. Но каждый раз она все равно получала свое.
Сегодня ее вдруг охватил страх: а что, если однажды она поймет, что у нее нет цели, что ей не к чему более стремиться? Что произойдет с ней тогда? Она же не сможет жить, не видя перед собой ориентир, она растечется, расплавится, испарится.
Она не может без цели. Ее охватила моросящая дрожь. И вдруг она поняла: у нее есть козырной туз в рукаве и всегда там будет, у нее есть одна цель, которую она оставит напоследок, цель, после которой ей не будет ведом страх, после которой она будет полностью удовлетворена.
Да… - она помедлила. – Да, это - смерть.