Тяжёлый вздох. Медленно поднимаюсь с кресла. Всё-таки года дают о себе знать. И хотя мне грез жаловаться на их количество, всё равно немного жаль. Я так и не изобрёл эликсир молодости, я не открыл секрет бессмертия. Да и многие болезни остались непобеждёнными.
Прохожу мимо стеллажей с книгами. Пальцы чуть касаются корешков. Многие года - книги были моими учителями, советниками и даже друзьями. Почти со всеми авторами я был знаком. Никто из них не пережил свои творения. Никто из них не пережил меня. Порою, библиотека напоминает мне склеп. Надгробия над великими мыслителями и их мыслями.
Пальцы оставляют на корешках едва видный след, стирая тонкий слой пыли. Пыль непобедима никакими средствами. Как и время. Рука останавливается на последнем фолианте на полке. Он совсем новый. Да и пользовался он чаще остальных. Это моя книга. Мой надгробный камень, который останется после меня.
Я беру её в руку и иду к креслу стоящему около камина. Всегда питал слабость к уютным мелочам. Даже мягкие тапочки и плед - обязательно лежат около кресла. Конечно рядом, на столике, стоит графин с коньяком и кисет с ароматным трубочным табаком. Однако курить и пить я отучился очень давно.
Присаживаюсь в кресло и несколько минут молча сижу, держа томик на коленях и глядя на огонь. Языки пламени облизывают толстые поленья, оставляя чёрные следы на коре дерева. Дерево возмущённо потрескивает.
Наконец, медленно, словно оттягивая каждое движение, открываю книгу. Страницы уже успели слегка пожелтеть. Чернила на первых страницах тоже поменяли свой цвет. Эта книга писалась очень многие десятилетия. Она практически моя ровесница. Мой дневник.
Я не помню своего детства. Кажется, что сразу наступило отрочество. Я пробегаю взглядом по ровным строчкам текста. Всё это перечитывалось не один раз, и мне нет необходимости освежать память. Я помню это всё наизусть.
На первых страницах - описания моих скитаний.
Я был бездомным мальчишкой, без цели и направления. Бродячая жизнь - деревушки с добрыми хозяйками, заработки на пропитание, нередкие стычки с другими мальчишками. Всё изменилось, когда я наткнулся на этот лагерь.
Обычный палаточный лагерь. Толпа, таких же, как я, мальчишек и Он. Учитель. Тогда я даже не понял, почему меня так запросто приняли в их группу. Просто Учитель подошёл и сказал, чтобы я оставался. Вопреки всей моей осторожности и подозрительности - я остался и ничего не спросил. Точнее спросил - когда начал учиться.
Примерно тогда я и начал вести этот дневник. Не сразу, а только тогда, когда понял, что всё, чему нас учил Он - пригодится и обязательно.
Я помню, как однажды Учитель собрал нас всех и сказал:
- Я научил вас всему, что знал сам.
Все, включая меня, зароптали. Умения Учителя были для нас недосягаемы. Он прервал гомон, подняв руку.
- Это действительно всё. Дальше вам придется учиться самим.
Парни молча стояли и, буквально, впитывали каждое Его слово.
- По началу вам лучше держаться вместе. Пока вы не научитесь использовать всё то, что узнали от меня.
И именно тогда он упомянул эту лестницу. Долгую минуту он молча стоял, вглядываясь в наши лица.
- Запомните, что я сейчас скажу. Крепко запомните...
Я не думаю, что хоть кто-то из нас тогда - не запомнил каждое слово произнесённое Учителем.
- Каждый из людей в своей жизни - идёт по лестнице. Каждая ступенька - преодоленная сложность. Очередной барьер, который вы пробили. Очередной побеждённый враг. Человек сам строит эту лестницу. И где она закончится - зависит только от него. Ибо всегда будет ещё одна ступенька, на которую нужно подняться.
Непонимающее молчание было Ему ответом.
А потом начался экзамен. Именно Учитель так назвал это - Экзамен. Он просто напал на нас. Мы оборонялись. Не сразу. Многие так и не поняли, что произошло - когда Учитель поразил их. И никогда больше не узнают.
Я пролистываю ещё пару десятков страниц. Наше существование без учителя. Первые раздоры в лагере. Первые дуэли. Первые смерти.
Потом лагерь сам собой развалился. Совместное наше существование было невозможным, поэтому все, кто по одному, а кто и группами - уходили прочь.
Я листаю страницы всё быстрее и быстрее. Дни, года, десятилетия - мелькают перед моими глазами. Лестница высится, вьется безумными виражами. Ступеньки чередуются под ногами. Какие-то преодолевались быстро и беззаботно, какие-то с трудом. Все заботы и преграды, встававшие у меня на пути, записаны в дневник. Страницы сливаются в белый полукруг, и на нём отражается моя жизнь.
Почему-то светлые моменты всегда запоминаются лучше. Поэтому я и перечитывал свою книгу так часто. Чтобы не утонуть в море света и радости. Чтобы помнить - в жизни не всегда бывает только светлое.
Последняя страница девственно чистая. Светлая. Как напоминание, что всё-таки жизнь даётся не зря. И всё, что в ней происходит - тоже не напрасно.
Я беру перо. Макаю его в чернильницу. Чёрная капля срывается с острия пера и падает обратно, как будто не желая расставаться с общей массой. Ровные линии ложатся на лист. Чёрным по белому. Тёмным по светлому.
Сейчас я допишу эти строки. Промокну, лист от излишка чернил и поставлю книгу на полку. Мой дневник закончен. И мне останется только подняться по спирали лестницы на башню. В свой кабинет, где я поднимусь на самый верх. На последнюю ступеньку. Мне предстоит преодолеть только одну преграду.
Себя...