Когда внутри запирается что-то.
Выбросив.
Съев.
Испепелив.
Растерзав.
Расплавив ключ.
Выкидывая навсегда всё вместе с ним.
И заточая это вглубь.
В недра.
Туда куда смотришь, когда тебе плохо.
Туда куда положил много-много подобного.
Много-много печального.
Со слезой.
С печалью.
С грустью.
С болью.
И эта дверь дарит тебя некое счастье.
Извращенное.
Не от того от чего нужно.
Но дарит.
Всем своим существом и цветом оно заставляет тебя вновь и вновь прикасаться мыслями к этим строкам.
Письмам.
Воспоминаниям.
Словам.
Слезам.
Поселяет в душе чувство некой эйфории.
Блаженства.
Оргазма.
Экстаза.
Это неправильно, подумав, придумается.
Но это доставляет удовольствие.
Окунуться в этот мир и полностью облиться болью.
Страхом.
Ненавистью.
Подарить себе уголок ран.
Подарить себе ноту крика.
Боль.
Что же есть приятней и нет.
Что же есть хуже и нет.
Расстерзался мелодией.
Мыслями.
Печалью.
И доволен...