17

Минуты бывают часами. Когда мы ждем. Капли предвкушения падают на асфальт и разбиваются, пролетая 17 этажей мыслей. В каждом окне мерцают взгляды. 17 взглядов. Они меньше всего понимают дождь, и не слушают шуршание капель. Иногда хочется кричать на них, чаще хочется пройти мимо. Но обычно приходится смотреть. Семнадцать раз я ловлю на себе непонимание. Семнадцать раз я слышу неодобряющий треск. И столько же раз просто смотрю на такие необходимые глаза. А потом закрываю свои. Мгновение внезапно останавливается. Открывается створка завтрашнего. И новое завтра снова борется с минутами, с семнадцатью сестрами ожидания...