Тихая музыка... Остывший чай в кружке...
Странная прохлада в комнате... Нет... Это не в комнате прохлада... Это прохлада в душе... Именно тот холод, который пронизывает изнутри... Чёрт... Чёрт...
Странные ссоры, случайные встречи...
Он писал... Просто строчил букву за буквой, не задумываясь о том, что пишет... Просто писал... Он не знал, что получится.. Может, просто набор символов... Может, прекрасная ода... Это не дано знать... Когда пишешь ТАК... Никогда не знаешь.... Что получится... Или не получится... Вот идёт строчка... Вот точка... Но он уже не помнил, о чём там было.... Он просто пишет... Пишет.. Буквы, быквы, закорючки....
Чай закончился... Музыка заканчивается... Мысль заканчивается... Жизнь заканчивается... Всё...