"...Да, почему, зарисовки как раз симпатишные. На фоне "Города" они имеют место быть, а как самостоятельные похожи на "брюзжание того же Гения". Как у Ильфа и Петрова о сиротках: "... всю капусту пожрали, сволочи..."
Не обижайтесь, Бога ради. О Гениях я того же мнения. Особенно, когда еще с гараматишескимы ашипками пишут.
Всех благ".
AG.
Александр Грей...
...Силой не затащит любовь в постель,
ложью не укроет святость нищеты,
правдой не унизит нью-менестрель
королей суеты.
Мы в любви честны - нам любовь не вновь,
в нищете - мы праведники день и ночь,
правда - наша боль, правда - наша кровь,
слуги покоя - прочь!
О КАРТОШКЕ СЛАДКОЙ И ПРОЗЕ ГОРЬКОЙ... ДА! ЕЩЁ О ГЕНИЯХ.
Гениев расплодилось. В частности, среди прозаиков.
Я ворочу нос...
В суете города и времени приходится блуждать среди магазинов в поисках сырка-картошки. Знаете? Есть такие. Рублей за шесть.
Гениями можно затыкать щели в окнах.
Только уже весна...
- Это гений!
- Гений!!!
- А этот? Вы только взгляните! И этот - гений!!!
- Гений!..
...Ты гений. Я гений. Все мы гении. И никакой поэзии...
Тьфу!
Сумасшедшая проза преследует меня по пятам...
Я пускаюсь в бега, а сырка-картошки всё нет и нет! Епрст...
Гении... Да кто это?
Придурки, зависимые от пагубной страсти выставляться на всеобщее битие.
Бытие-битие.
Битие-бытие.
Питие...
А ведь можно было бы появиться в этом Свете (не НА этом, а В этом) поваром - к примеру.
И выпекать булочки с маком и лимонной начинкой. Или родиться заурядным водителем фрегатов, или кем-то ещё.
Нет же! Прозаиком заделался, и кокетничаю, словно гусак! Мать-перемать!
Эх, сырки-сырочечки, сахарны картошечки, не достанетесь вы нынче милой моей Крошечке!..
Да кем ВЫ-МЫ себя возомнили? Кем?
Никем-никем. Успокойся, слушай...
Просто люди отдыхают, отдыхают же просто - Проза благословляет всех: гениев и негениев, и всё. А что ещё?
Всё.
P. S.
...только, ради Бога, не надо... не надо... да трезв я. Как никогда.
расплодилось гениев
а крошки-картошки я так и не нашёл
и милочка моя осталась без лакомства
фигня, да?
О СТРАДАНИЯХ ТАКСЫ И ПРОЧИХ ЗЕМНЫХ ОБИТАТЕЛЕЙ
Мой сын сдал сегодня экзамен.
Кажется, по истории.
Твёрдый трояк.
Наконец-то в моей жизни появился человек, не комплексующий по поводу отсутствия каких-либо знаний.
- Да зачем мне это? - декларирует мой сын.
Я с ним полностью согласен.
Физика?
Ну её к лешему!
Химия?
Тем более!
География?
Туда же!
Мой сын музыкант. Талантливый, причём. Он музыке предан.
И страдания посторонних сердобольцев здесь излишни.
Заметьте, я исключительно прав.
Только вот такса наша страдает, когда сын мой уходит за трояками. Тоскует.
Впрочем, она тоскует без любого из нас.
И тоже ведь исключительно права.
- Да, права... - шепчет такса. - Ау-у-уу!..
РАЖ
Да. Верно. Я испытываю сильнейшее возбуждение, когда присутствую при рождении глупости.
Она окрыляет меня. Я воспаряю к небесам и бросаюсь сверху этаким коршуном!..
А Глупость трепещет, она съёживается до состояния совершенно неразумного птенца, она даже не пищит. Пялится на ужасную тень, которая вот-вот обрушится на неё и слопает с потрохами.
Бедная глупость! Чего страшится она? Ума?
Зря. Нет ума в мире. Есть только Глупость. Несколько её разновидностей. Одна из них Непостижимость: знаешь ты, что немощен перед всем остальным, может, от того и кажешься окружающим чертовски гениальным, пророком!
Эх, братцы. Иллюзия всё это.
Миф. Пшик.
Стоял я у перехода. И не я один. Рядом, к примеру, возвышался импозантный негр-студент в бейсболке. Ждали мы зелёного светофора.
А бабулька - сухонькая, полусогнутая старушенция как шла, так и пошла сквозь трассу, вроде бы пустую. И глядела она при этом вправо, а слева нёсся на неё "Жигулёнок" и тормозил из последних сил и мата, со скрежетом и стиснутыми до крошки зубами, и вонзился он в пустоту в сантиметрах пяти от старушенции, а та и бровью не повела, не вздрогнула даже, глухая, видно, старушка попалась...
Лично у меня всё провалилось куда-то в район пупка.
Смотрю на негра. Тот бормочет на чистом русском:
- Ни хрена себе!
Я говорю:
- Мимо нас ведь смерть пролетела, а?
Негр осклабился. Да и я тоже. А что нам ещё оставалось?
"Жигулёнок" как стоял, так и застыл в ступоре.
Зелёный загорелся. Наш. Мы и пошли глупцами в собственную жизнь.
СпрОсите:
- Почему глупцами?
Глупцами, а кем же ещё?
ЛЮБОВЬ, КАК ТАКОВАЯ
Поначалу задёргиваешь занавески. За ними прячется Москва. Звёзд не видно. Звёзды спят.
Затем забираешься под одеяло.
...Раньше слово "одеяло" я писал через "а" - "одеАло"...
Ты тёплая. Безумно тёплая.
Я обнимаю тебя.
Ласкаю.
Времени навалом.
...Звёзды спят. Не мешают...
Шёпот, ароматы, волосы, пальцы, губы, нежность. Пронзительная такая.
Всякий раз. Пронзительная и единственная.
...Раньше было иначе. Раньше хотелось ещё и ещё.
А она - единственная. Такого не повторить.
СТРАХ, КАК ТАКОВОЙ
Чего они боятся?
Простых мыслей.
Нелицемерия.
Резкости.
Открытого смеха.
Правды.
Любви.
Любви.
О ком это я?
Да. О ком?
КОНЕЦ.
22-24 мая 2006 года.