Мой март не умеет петь.
Он не похож на сонную птицу. Он похож на мокрых псов на асфальте.
Он не тянется с юга, не взрывается ветром. Не капает солью и воском на ватку души. Робко трогает там, где кончаются мысли, и не носит в карманах мечты.
Он стирает границы, не дается мне в руки и не плачет о главном.
Лишь рассказывает о морской глубине своим небом. В этом марте скорость все двести. Он, зачав в себе летнее солнце, прячет слезы богов о зиме.
Мой март просыпается в мае.
Но пока не умеет петь.