Эту замечательную историю я вспомнила уже в 1959 году, в конце декабря.В Центральном гастрономе Минска.Непривычная пестрота товаров в импортных упаковках. Рябит в глазах. Непонятные названия на них.Кошмарное для советского покупателя состояние. А цифры - цены этих продуктов!
Остановившись на коробочке с овсянкой, опускаю её в огромную магазинную тару -- коляску и вдруг почему-то мысленно вижу себя в далёком 1948-м году...
Восточная окраина стоицы Белорусской ССР, остатки зданий, разрушенных немцами за годы оккупации. Как одинокий во рту зуб -- чудом сохранившийся Дом печати. Рядом -остатки других зданий.
Мы, студенты Минского Политехникума на восстановительных работах. Мучаясь от непонятных мне болей во всём теле, отвратительную слабость и головокружение, корчусь над грудой кирпичей. Смотрю, как растёт из них горка - будущее наше общежитие...
Володя Черкасов, участник войны, инвалид без левой ноги, наш боевой профорг что-то объясняет такому же бывалому советскому солдату Жорке Некрасову, показывая рукой куда -то в сторону старого сарая.
Тот, увидев меня, подходит:
-- Олёнка, лошадиного супу хочешь?
--Ты про что?-- не понимаю я, обнаруживая свою вечную неосведомленность во всём. До меня не сразу доходит. Силюсь сосредоточиться...
-- Там, во дворе дают...Бесплатно...И Жорка протягивает мне солдатский котелок. Руки его дрожат. Но, как обычно, он держит улыбку.
Я принимаю дар. Зачерпнув алюминиевой ложкой жиденький отвар, вижу...неочищенный овёс. Его распухшие зёрна сиротливо плавают в серой воде.
-- Это мне?..Жорка! Спасибо!Еда! Бесплатно! Лошадиный суп!
***