Застынет паузой на письменном столе
То слово, что рука не дописала,
А дальше – все по той же колее,
Насмешки, глупости, борьбы, скандала…
И бликами бензина в лужах
Светились ясные глаза как небо,
А человеку лишь вниманье нужно,
Которого ведь почему-то нету…
И между строк прочтешь ты, мой читатель
То, что сказать тебе давно хотела,
Те, кто не видит – незачем читать им,
А кто поймет – совсем другое дело.
Развеяв ветром на куски зеленых листьев
Надежду и мечту на что-то свыше,
Поэт своей душой, наивной, светлой, чистой,
Лишь для тебя, читатель, эти строки пишет.
Звучащие, как шум воды на море,
Как шум колес вагонов уходящих,
И с ним наверно не поспорить,
Поэт – он самый настоящий…