Когда я не слышу песню человека, брошенного Фортуной, когда я не вглядываюсь в лицо, женщины, обманутой судьбой, когда я отворачиваюсь от телевизионной крови, когда я не вслушиваюсь в вой незнакомого пса, когда я подбираю тусклую монету с земли и не отдаю её никчемной бомжихе, я наполняюсь надеждой. Всё ещё впереди.
Точно. Всё впереди.
Бабулька у аптеки рассказывала подтянутому старичку:
- Пять месяцев от меня бегал. Всё бегал и бегал. Увидела его. Говорю: "Гоша! Ты когда пять рублей вернёшь?" Вернул.
- Ага, ага, - с уважением поддакивал аккуратный старичок.
Я представил Гошу, наверняка - дальше некуда опустившегося алкаша.
Вот он прячется за урнами, передвигается неуверенными перебежками...
Не помогло!
Пришлось пятак вернуть! Пришлось...
Надеждой жив человек.
Америку открываю. Кому? Себе?
Ну да - я живу в городе моей мечты! Здесь всё происходит впервые.
Всё.