Если бы я умела писать стихи, то написала бы о том, как Ты попал в моё солнечное сплетение. Попал и не заметил. Это был случайный выстрел, но ранил он меня так больно, что теперь я молча кричу в Твоём присутствии.
Доктор сказал мне, что рану можно вылечить смесью звёздного света, лунной пыли, сладкой соли и синего ветра. Когда я соберу все эти компоненты, у меня получится заделать брешь в своём солнечном сплетении.
Раненая птица теряет способность летать.
Странно, но от этой боли у раненой лисицы выросли крылья, и она стала летучей...
Или это вместе с ветром летит её душа?..
Ты попал в моё солнечное сплетение, в центр моей гелиоцентрической вселенной, и я ломаю голову - как Тебя оттуда вынуть и больше уже никогда не впускать.
Наши вечера не похожи на любовь, в которую хочется верить. Они вообще не похожи на любовь. В них Ты и я, как круг и квадрат, никогда не соединимся уголками.
Эти вечера - мой налитый до краёв стакан чёрной тоски.
Эти вечера - наш конец, даже если Ты этого упрямо не замечаешь.
Эти вечера - капельница наоборот, по которой от меня откачивают невесомую субстанцию времени.
Я уже Тебя не любила. Но оказалось, любить тебя можно дважды. Так бывает? А можно больше? Я даю слишком много шансов. А Ты их берёшь и выбрасываешь за ненадобностью. А я снова и снова даю их Тебе. Сколько их у меня? Когда я смогу остановиться?
Ты сидишь и зеваешь, и, знаю, больше не впустишь в свой мир. Ну и что? Тебя уже давно нет в моём.
Смотрю на Тебя и знаю, что не люблю
вот только Ты всё ещё там...
в моём солнечном сплетении...
и мне жаль...
что не умею писать стихи...
чтобы заплакать словами.