Кто станцует вальс?
Опустевшие улочки. Свет фонарей, периодически гаснущий. Взгляд размытый от усталости и прохлады. Ему ни что не припятствует.
Небо черное тяжелое, наполненное свинцом. Оно угрюмо свисает сверху
словно задумало упасть. Рухнуть. Обрушиться всей своей массой. Мощно. Безвозвратно. Неожиданно. Оно пугает каждой своей линией, переливом и безграничностью. Но не падает. Ниоткуда взялся легкий, но раздраженный ветер. Поднял пыь и потащил куда-то. Куда? Мне бы с ней...
Капля. Еще одна. Еще. И еще. Моросит. Морось приятно кусает кожу. Остужает раскаленный рассудок. Иду дальше. Вот и пыль прибилась. Неполучилось далеко уйти от стихии.
Морось усилилась. Превратилась в дождь. Ленивый. Неповоротливый. Жирный. Он шлапался на асфальт, на крыши домов, на меня. Кидался на стены, окна, деревья, газоны. Врывался в открытые форточки, подъезды, ноздри, лица. Гасил звуки шагов, дыхания, тишину. Тишина даже не сопротивлялась. Она ушла. Наверное спать. А может быть, устроила перекур или еще что-нибудь. Пошла в туалет.
А я все иду своими шагами, своми мыслями, своими линиями судьбы, если таковые имеются. Голова поднялась вверх. В лицо сравзу же пришелся удар. Мокро. Я весь промок. Смотрю вперед, а там фонарь. Светит. Хорошо. Представьте себе шум дождя и среди всего этого фонарь. И фонарь светит. А вы идете. А он светит. А вы идете. А он светит. А вы... представьте, как это сказочно. Вокруг мокро, серо, угрюмо. А фонарь железный. Весь в желтом сиянии. Такой теплый. Уютный...
Дошел до этого волшебного маячка. Встал под его светлый душ. Представьте мое наслаждение светом. Я посмотрел вверх. В самый верх. В небо. В космос. В верх... Там был дождь. Там везде был дождь. Словно бы мир только и существовал из дождя. А он вновь усилился. Перестал лениться. Теперь он бил, хлестал, вгрызался во все что ему поподалось на пути. В меня. В фонарь. В свет.
Шум капель метаморфизироввалсся. Стал симфоническим. Оркестровым. Даже оперным. Ария дождя и молчаливого столба с лампочкой. Дейсвие быстро закручиввалось, менялось. Захватывало непредсказуемостью и хаотичностью. Вот прекратилось. Утихло. Задумалось. Вновь ожило. Но плавно. Медленно. Нет, это уже не опера, не симфония. Вальс! Это вальс. Кружащий. Волнующий. Совершенный. Легкий.
А вы смогли бы так? Как Маяковский игррать нокктюрн "на флейте водосточных труб"? НЕ обязательно ноктюрн. Не обязательно играть. Но станцевать вальс сможете?