Мысль 11.
Ожидание.
- Простите, кто последний?
- Я…
Безжизненный, по-детски испуганный голос заставляет меня сдержать улыбку. Последней в очереди на эшафот оказывается девочка лет девятнадцати, сразу видно – первый раз… Я молча сажусь на длинную линейку банкетки напротив пяти ожидающих.
Зачем я приехала? Никогда не подозревала, что меня так взбудоражит данное известие, но теперь уже поздно и я сижу в этой маленькой очереди, хотя совсем не собираюсь класть голову на плаху.
Белые узкие двери распахиваются, выплескивая убогую каталку с бесформенным телом под белыми несвежими простынями. Полная стареющая медсестра ловко в одиночку катит ее по коридору к ближайшей свободной койке. Тем, кто побывал ТАМ, не полагается назойливый уют палаты, они покидают эти стены через несколько часов, унося с собой тяжелое воспоминание казни. Я пытаюсь рассмотреть женское лицо на казенной подушке. Сколько ей лет? Двадцать? Тридцать? Сорок? Возраст стерся, оставив лишь восковую маску, и я убеждаюсь, что казнь не проходит бесследно, она никогда не проходит бесследно… Мне становится холодно и страшно, как будто бы это у меня вырвали второе сердце, проведя путем добровольного самоуничижения.
Мне больно…
Мне всегда было больно…
Но, как правило, аборт подобен родам – «крута горка, да забывчива»…
А как же они?
Поднимаю глаза на соседок - они не видят очевидного, им уже всеравно.