Кирилл Гном и ПОлина Бескрылая представляют
АНГЕЛ ХРАНИТЕЛЬ.
Часть 1. Литератор.
- Я всегда был слаб, - тихо сказал Человек своему зеркальному отражению. Отражение молчало. Отражения всегда молчат...
- Я не знаю, что мне делать сейчас... - продолжил он, осознавая, что это неправильно - сидеть перед зеркалом и разговаривать с самим собой. Он не был молодым, он не казался старым, он был настолько обычен, что не мог поймать взгляд своего отражения. И он был один. Днем Человек был тем, кем его сделала жизнь, но ночью, проваливаясь в сон, он каждый раз жаловался своему отражению.
- У меня что-то было, что-то важное, но я потерял это... - тихо шептал Человек.
- Мечту, - ответило отражение. Человек от неожиданности вздрогнул. - Что?!
- Свою заветную мечту, - отражение поднялось с колен и прислонилось лицом к стеклу. Человек отпрянул и, споткнувшись обо что-то, упал на пол. Стало больно. Он оглянулся - тумбочка рядом с кроватью опрокинулась вместе с ним. Фарфоровый подсвечник рассыпался по полу острыми осколками. Хорошо, что жены сейчас нет дома, и никто не будет ругать его... Он оглядел себя. По коже порезанной ладони медленно катилась тяжелая капля крови. Человек понял, что проснулся...
- Алексей?
Он не ответил.
- Алексей? - немного настойчивее.
Он молчал, лишь натянул наголову одеяло.
- Алексей! - Мечтатель с силой толкнул его в бок, отчего он упал с дивана и запутался в одеяле.
- Что?
- Ты не можешь и не должен спать вечно.
- Разве? - Алексей попытался вылезти из-под одеяла. - Должен же я когда-то отдыхать?
- У тебя совести нет, - укоризненно произнес Мечтатель. - Ты забываешь о работе.
- Я не забываю о работе.
- Я не об этом...
- А я об этом, - Алексей снова улегся на диван, - если бы не я, тебя бы здесь не было...
Мечтатель вздохнул и замолчал. Мечтатель не любил спорить. Часто из-за того, что проигрывал споры. Часто из-за того, что просто было неприятно. Он знал Алексея давно. Знал, что спорить с ним могут лишь те, кому Алексей симпатизирует. Алексей был невысоким, но очень симпатичным. Трудно было сказать, сколько ему лет. Многие не давали ему и двадцати пяти. Он был упертым, и если ставил перед собой какую-то цель, но непременно ее добивался. Поэтому спорить с ним было практически всегда бесполезно.
- Ли-Те-Ра-Тор, - чётко выговаривая каждый слог, Мечтатель снова начал расталкивать его, - я не могу делать твою работу вечно. Он боится меня.
Алексей высунул голову из-под одеяла. "Литератор". Уже долгое время "Литератор". За то, что любил читать, за то, что любил книги и проводил часы на книжных ярмарках.
- Ну, хотя бы просто поговори с ним! - не унимался Мечтатель.
Литератор молча разглядывал его. Мечтатель лучше других умеет управлять снами. Потому и мечтатель. Милый, добрый и скромный.
- Я не могу тратить на него свое время! Я не люблю тратить свое время на тех, кто не хочет ценить то, что я делаю, на тех, кто мне неинтересен. Я смотреть на него не могу!
- Ты пренебрегаешь своим долгом, - начал сдаваться Мечтатель.
- Не говори как она! - рявкнул Алексей. - Дай мне еще пару часов. Уходи, уходи отсюда. Ненавижу тебя.
Мечтатель улыбнулся. Мы ненавидим всех, кто насильно нас будит. Даже если это близкий человек.
- Ты еще здесь? - с наигранной злобой спросил Алексей и кинул в Мечтателя подушкой...
Белые хлопья снега медленно кружились по белому безжизненному небу, опадая на крыши города, улицы и плечи людей, что шли по улицам бесконечным серым потоком. Пустые взгляды, пустые лица, движения, одежда - все серо, все лишь маска пустоты. У них есть судьбы, но сейчас они просто фон. Сейчас их сложно отличить друг для друга. Человек брел вперед, иногда сталкиваясь с кем-то, иногда спотыкаясь и падая. Для него сейчас ничего не существовало, просто путь. Бесконечный и бесцельный. Он не заметил, как кончились здания, и ему в спину подул сильный ветер, обжигающий неприятным холодом. Человек вступил на мост и печально побрел дальше. Его пустой взгляд блуждал по поверхности реки. Воду у берегов скрывала острая и толстая кромка желтоватого льда, покрытого снежным песком, а середина чернела каким-то жутким холодным колодцем. Человек положил обе руки на каменную перегородку и замер, вглядываясь в черное зеркало воды, в котором отражались мертвые серые облака и падающие снежинки, потом занес ногу...
- Стой, - резко и сердито крикнул кто-то. Голос был нежным и знакомым. Человек обернулся. К нему шел кто-то в серой куртке.
- Больше ничего не смог придумать, а? - сердито спросил Алексей, ежась от холодного ветра.
- Я извиняюсь, - взгляд Человека скользил по лицу Литератора, но было видно, что он никак не может вспомнить, кто перед ним. Алексей сердито фыркнул, разглядывая жалкую фигуру перед собой. Лицо человека было бледным, щеки впалыми, карие усталые глаза говорили о том, что он уже давно потерял душевное равновесие. Из-под шапки выбивались легкие черные кудри.
"Наверное, я идиот", - подумал Алексей.
- Да, я больше ничего не мог придумать! - закричал на него Человек. Он был гораздо выше и тоньше Алексея и теперь медленно наступал на него.
- Что случилось?
- Ничего, - рявкнул человек. Он уважал Алексея, но сейчас не мог вынести его пристального и сердитого взгляда. В этом взгляде Человек ясно различал презрение, искусно прикрытое негодованием. От этого становилось больно и противно. Глаза у Алексея были красивыми - чистые и ясные, зеленые как молодая трава, по которой словно бы рассыпали осколки белого стекла. И Человек завидовал этим глазам.
- Тогда продолжай то, что собирался сделать, - холодно проговорил Литератор.
Человек остановился и молча уставился на проезжающие мимо машины. Их водителям все равно, что происходит сейчас у края моста. Они никогда не остановятся и не помогут, даже если тебе будет смертельно плохо. Человек это знал. И Литератор...
- Александр, вы, кажется, хотели спрыгнуть, - процедил Алексей, глядя на успокоившегося человека. Тот молча отошел от ограждения и подошел к Литератору.
- Мудрое решение.
- Меня не стоит принимать всерьез! Я даже спрыгнуть не могу... Хотел и не могу, - Человек широко улыбнулся. На фоне аккуратного и ухоженного Алексея он выглядел еще хуже, чем раньше.
- Спрыгнешь еще... - Алексей всеми силами давал понять, что ему противно то, что хотел совершить Человек. - Идем. Здесь холодно. Что опять у тебя случилось? - он поймал полный благодарности взгляд. Человек уважал Алексея и хотел бы быть его другом, каждый раз забывая о легком недовольстве, которое читал в его глазах...
Когда он вернулся, Мечтатель уже успел куда-то исчезнуть. Алексей устало заглянул на кухню. Было пусто и неуютно. После общения с Александром Литератору всегда становилось грустно и неуютно. Он ощущал какую-то неподдельную внутреннюю тревогу, но не мог понять, с чем она связана. Он включил телевизор и задумчиво подошел к окну. Литератор постоянно испытывал какое-то информационное голодание, из-за чего над ним иногда смеялись. На подоконнике лежала стопка холодных книг с пожелтевшими от времени страницами. Их недавно принес ему одни знакомый. Алексей выбрал одну и уселся в кресло. Мирно шумел телевизор, успокаивая нервы далекими голосами известных актеров. Шумел до позднего вечера, создавая тихий фон, помогающий не слышать тишину. После общения с Человеком Тишина всегда давила на Литератора...
У Алексея редко случались случаи, когда он мог посвятить весь вечер себе и никому более. Но когда это случалось, он часто поступал совсем не так, как должен был поступить. В глубине души он надеялся застать кого-нибудь, кто мог бы выслушать его. Хоть что-то сказать... Ведь от Александра, забрав с собой маленькую дочку, ушла жена. И сам Александр постарел, оставив после себя лишь собственную жалкую тень. Литератор знал, что когда-то Человек хотел стать писателем. У Человека были задатки, но по странной причине он перестал слушать себя. Сейчас ему было гораздо хуже, чем четыре месяца назад - именно тогда Литератор видел его в последний раз. Алексею стало стыдно. Нельзя было так поступать. Это неправильно. В кармане завибрировал мобильный телефон.
- Да, кто?
- Я... - сквозь километры он услышал знакомый голос. Голос, который он уже почти забыл. Забыл за три прошедших года.
- Привет...
- Ты сейчас где? Дома?
- Ты приедешь?
- Включи новости. Там сейчас прямая трансляция.
Литератор послушно переключил канал. Какое-то время он всматривался в лица людей, что несли на носилках окровавленное тело. Потом замелькали кадры пожара и разноцветных лампочек автомобилей. Самым ужасным было то, что он узнал тот обожженный кусок плоти, кровь которого обжигала белые хлопья падающего снега.
- Ты видел ее? Жену твоего несостоявшегося писателя? - тихо спросила трубка.
- Да. Она, - внезапно Литератор почувствовал сильную боль в сердце. Не свою. А далекую... боль Александра.
- Тебе лучше сейчас найти его. Судя по его поведению, он сейчас может делать себе "галстук" из веревки, - легкий вздох, обозначающий улыбку.
- Твои шуточки! Где его дочь?! - Литератор нервно вскочил.
- Ника со мной. С ней все в порядке. Мне не удалось помочь ее маме... я рада, что снова вижу девочку живой и здоровой. Я так долго не могла подойти к ней. Литератор, ты пренебрегаешь своим долгом. Если ты еще не одет... Ты не успеешь...
- Я одет, Греза, где ты...?
В трубке послышались гудки. Кто-то повесил ее и ушел в пустоту. Только появившись и снова теряясь. Мечтатель тогда говорил, что не может найти ее снов, что ненавидит эту дурную привычку Грезы уходить по-английски... Алексей нервно вздохнул. Ему действительно не успеть.
Человек сидел на полу. Голубоватый экран телевизора освещал его измученное болезненное лицо. Кто-то что-то говорил, но Человек не слышал. Над ним сомкнулась темнота комнаты, оставив его наедине с самим собой.
- Я всегда был слаб... Поэтому она ушла. Я ведь все могло быть иначе, - говорил он уже сотый раз, царапая кожу рук ногтями. Его жена умерла. Его дочь не нашли. Теперь уже нет ничего. Даже тех, кого он мог любить и сквозь свою серость радоваться их счастью. Милая маленькая Ника... не взять ее больше за руку, не потрепать по голове, не услышать ее новой фантазии. Знать, что ее больше нет.
Человек вскочил и кинулся на кухню. Он видел лишь темноту, различая лишь слабые очертания привычных предметов. Он схватил самый острый и длинный нож и поднес его к руке... Нет. Зачем убивать себя? Есть другие, те, чьи родные спаслись. Те, кому хорошо. А он страдает. Страдает за них всех. Александра передернуло. Нужно всем знать, что такое быть никем. Просто существом и не более. Он рассмеялся свой догадке, впервые за несколько месяцев. Как все просто! Просто взять и убить. Александр выскочил на грязную лестничную клетку и кинулся к ближайшей двери. Здесь живет семья с двумя детьми. Дети часто шумят и бегают по лестницам. Мальчику восемь, девочке семь. Мальчик часто защищает сестренку и смешно ругает ее, когда она в чем-то провинится. Но теперь шума не будет. Теперь можно будет заснуть спокойно. Сегодня их отец ушел. Когда он вернется, его будет ожидать сюрприз. Александр потянулся к звонку.
- Стой, идиот! - Алексей в просторном сером пальто печально смотрел на него. Александр даже не услышал, как тот подошел. Мозг захлестнула волна ненависти. Убить...
- Что?! - брови Александра подпрыгнули вверх, и по коже лба поползли морщины.
- Я сказал "стой", - прошипел Алексей, - хочешь заживо сгнить в тюрьме?!
Александр развернулся к нему и улыбнулся, внимательно разглядывая белое лезвие ножа. Красиво оно сверкало в бледном свете слабой лампочки. Белое, а блики желтые... Он широко улыбнулся лезвию... а потом с диким криком накинулся на Литератора, затаскивая его обратно в квартиру. Алексей почувствовал сильную боль в боку и отшатнулся к стене.
- Идиот! - прошипел он. - Положи нож...
Александр сделал выпад. Литератор увернулся, и лезвие распороло рукав плаща. На пол упало узкое серое перо. Александр удивленно взглянул на него. Откуда? Такие перья не выпадывают из курток...
- Нож положи... - Литератор кинулся на него, пытаясь забыть о сильной боли в боку... Взмах ножа, разорванный плащ, боль в руке... и... Человек почувствовал, как пальцы сами собой разжимаются, и оружие падает на пол. Еще к нескольким перьям. Рука болела. Очень сильно, так сильно, что хотелось кричать. Человек не решался поднять голову, чувствуя на себе ненавидящий взгляд Литератора. Он видел лишь два серых крыла, на которых застыла кровь... Человек попытался вырваться. Темнота вокруг сгущалась, оставляя лишь их двоих друг перед другом.
- Я должен был поступать так? Ломать твою руку? - злобно спросил Литератор, поворачивая лицо Человека к себе. - Чего ты так испугался, мститель? А? Хочешь узнать кто я? Хочешь? Я твой Ангел-Хранитель, идиот!
Он швырнул Александра в угол. Тот испуганно смотрел на Алексея.
- Ты сам себя таким сделал. Другие не виноваты! Хватит ныть. Я знал тех, кто ноет. Ты худший! Хватит жалеть себя и сидеть в углу, ты ничего для себя сделать не можешь. Дом, работа, дом, работа, дом, работа - кто угодно с ума сойдет. Знаешь, как ты мне надоел?! - продолжал Литератор, чувствуя, как выходят накопившиеся эмоции.
Человек заплакал. От сильной боли. От этого укора. От стыда. Как он мог?
- Хорошо, что ты еще никого не убил. А то я бы тебе уже не помог, - смягчившись сказал Алексей. - Давай руку, я посмотрю.
Человек замотал головой и в страхе попытался отползти от ангела, но Литератор не обратил на это никакого внимания и схватил сломанную руку, аккуратно рассматривая поврежденную ладонь.
- Надо врача вызвать, - тихо проговорил он. - А твоя дочка жива.
- Что?! - неожиданно оживился Александр.
- Да. Она спаслась и скоро вернется домой, - успокаивающе проговорил Литератор. – Сядь, пожалуйста, спокойно. Сейчас станет лучше.
Человек покорно смотрел на Литератора... Тот поднес руки к его лбу и провел пальцами над бровями.
- Закрой глаза. Слышишь, как шумит море?
- Нет, - человек вслушивался в успокаивающий и далекий голос Алексея.
- А теперь? - Литератор чуть приподнял ладони.
- Да...
- Можешь открыть...
Человек молча открыл глаза. В них отразился страх и чувство боли.
- С тобой все хорошо. Когда я уйду, ты забудешь эти крылья и кто я есть, - тихо произнес Литератор. - Я вызову скорую сейчас. А потом приведут твою дочь.
Человек печально смотрел на него.
- Если ее приведет девушка, скажи ей, что в этом мире еще остались те, кто ее ждет, не только я один... Скажешь?
- Да.
- Я ухожу...
- Я не хочу забывать.
- Уже забыл, - Литератор печально моргнул и вышел, оставляя человека одного в холодной и темной комнате... Серые перья, что лежали на полу испарились, оставив лишь пятна пыли... Все ушло...
...- И как всегда ты опоздал, - Литератор ухмыльнулся. - Никто меня не уважает.
- Я принес тебе кое-что. Вчера дописал. Прочитаешь? - осторожно спросил Александр.
- Конечно, я люблю читать... Что это?
- Мой роман... "Потерянный ангел"...
Снег перестал падать, и над черным городом поднялось слабое зимнее солнце, чьи лучи отражались в кристалликах замерзшей воды. Литератор взял рукопись и улыбнулся, - интересное название. Прямо как дамский роман...