История его... или Зачем?

"Удача добывается шпагой, поэтому люди умирают
с оружием в руках"
Вольтер.
"Что наша жизнь: не привыкнешь – подохнешь,
не подохнешь, привыкнешь"
Михаил Жванецкий.



Зачем?


 В городе N, на улице с интересным названием – К…, стоял совсем недавно отстроенный дом. Отделанные красным кирпичом стены его были необычайно красивы на фоне зелёного, коротко стриженого газона, что представлял собой лужайку. За лужайкой, примерно метров пять от входа в калитку, которую можно назвать воротами, росли высокие и могучие деревья. По-видимому, деревья эти были привезены откуда-то из-за границы, человек, обитавший в этом доме, явно был не из бедных. Окна дома были заделаны под старину, особенно выделялись ставни, украшенный узором из красного дерева, сумасшедшая задумка дизайнера дома была воплощена в реальность. Как странно, богатых домов в округе не было, а может быть, и были, просто это строение так поражало своей красотой, что остальные здания просто сбивались в одну кучу – обычные дома. Тишина этого места и его спокойствие просто поражали. Честно говоря, поражала простого человека не только тишина, размеренность и спокойное течение жизни, внутри дом был сделан ещё более впечатляюще, чем снаружи. Всё внутри было сделано под старину: стены были похожи на те, что можно видеть в фильмах, где показывают старинные замки, пол как в зеркале отражал идущего по нему, винтовая лестница, что тянулась до второго этажа, казалось, вела в башню мерлина – старого седого бородатого мудреца. Как раз наверху находился человек, в домашнем бархатном халате, он сидел в кресле и читал журнал, на полу лежала ещё груда таких же журналов. Человек был взрослый, на вид ему было лет тридцать, может меньше, чёрные как смоль волосы его были ровно уложены назад, явно не без помощи геля для укладки волос. Мужчина этот был не женат, обручального кольца на руке не наблюдалось. Зелёные глаза, бегали, улавливая каждое слово из журнала. Зазвонил телефон. Мужчина поднялся со своего места, положил журнал на подлокотник кресла и направился к аппарату. По-аристократически медленно он подошёл к телефону, тот, так же как и все предметы в доме представлял собой образец старины, таких телефонов уже не выпускали в продажу. Аппарат находился рядом с окном, там же стояло плетёное кресло доставшиеся хозяину дома ещё от прабабушки. Человек поднял трубку телёфона и медленно опустился в плётёное кресло.
Из трубки доносился женский голос, он что-то со смехом рассказывал обитателю квартиры. Человек улыбался, затем говорил в трубку комплементы, на другом конце слышалось хихиканье, после которого вновь продолжалась история, смешная история, потому что герой наш так же смеялся. Этот человек был по-настоящему жизнерадостным и весёлым, он шутил и веселился. Разговор длился ещё минут десять, после чего мужчина, улыбаясь, попрощался с девушкой, и повесил трубку. Человек встал со стула, посмотрел на дорогостоящие часы, что находились на левой руке. "Половина второго" – произнёс он шёпотом. Мужчина проследовал в ванную, там всё было сделано по-современному: дорогостоящая ванная, кафельную плитку на полу прикрывал коврик из какого-то небольшого пушного зверька, стены были выложены плиткой, нежно-кофейного цвета. Мужчина подошёл к умывальнику, наклонившись над ним, промыл лицо, затем посмотрел на себя в зеркало. Сначала он стоял, переминаясь с ноги на ногу, затем выскочил в комнату, вновь посмотрел на часы, сравнил время с теми, что были у него на руке. Всё сходилось, он снял наручные часы, положил их на кресло. Мужчина вернулся в ванную, снял халат, положил его на край ванной, он остался в одних семейных трусах, он ещё раз посмотрел в зеркало. Он посмотрел на бритвенный станок, перевёл взгляд чуть левее, увидел коробочку лезвий, достал из неё одно лезвие, посмотрел на него так, как будто спрашивает его о чем-то. Он отошел на шаг назад от ванной. Вытянул левую руку и правой рукой, в которой было лезвие, резко полоснул себе по венам. Кровь брызнула на зеркало, человек сморщился от боли, сердце забилось сильнее, кровь полилась в умывальник, затем на ванную, человек упал на колени, зацепил рукой халат, попытался остановить кровь, но ничего не получалось. В глазах начало рябить, кровью забрызгало пол, мужчина попытался встать, пошатнулся и упал. Уже лёжа на полу, он пытался пошевелить омертвевшей левой рукой, ничего не получалось. Мужчина почувствовал, что в комнате стало душно, ему стало не хватать кислорода. До смерти оставалось совсем немного времени, мозг уже почти отключился, в последних предсмертных муках он шептал:

- Зачем?


 В своей жизни человек имеет право на ошибку и серьёзность этой ошибки ощущается лишь тогда, когда цена расплаты за неё, уже продиктована самой жизнью. О нет, я не жалею о том, что произошло. О том, чего могло бы и не быть. Жалость – чувство, которое я, к сожалению, утратил с течением жизни. Путь, который делает человек от рождения и до его смерти, похож на ареалы, разделённые между собой преградами. Итог любой жизни – смерть, однако в жизни каждого человека есть то, что, как говориться, проходит красной нитью через весь жизненный путь, облегчает тяготы, создаёт иллюзию свободы, толкает нас на подвиги. "Красная линия" – это цель. Эта цель, может стать самой яркой звездой на небе, и будет вести за собой, до тех, пор, пока человек не достигнет её, либо, станет ненужным балластом, который нельзя скинуть, камнем на шее, который тебя всё равно утопит. Как бы ты не сопротивлялся, утопит. Утопит и всё. В бесконечной суете человеческой сущности, мы часто не замечаем, как идём по головам родственником, отталкиваем от себя близких, самостоятельно ломаем жизнь любимым. Мы создаём вокруг себя капсулу, вакуум, целостность которого нельзя нарушить извне. Стучись, не стучись, всё одно.
Когда ты молод, ты убиваешь время, не знаешь, куда его девать. Прожигаешь драгоценные минуты такой короткой и нестабильной штуки, как жизнь. Но когда наступает старость, ты начинаешь чувствовать свой срок. Часы ведут обратный отсчёт. Тик-так, тик-так, тик-так.