Wenn Engel reisen, lacht der Himmel

 
 * * *

"Я - не ангел, я просто умею летать," - говорит он тихим и нежным голосом, отворяя дверь, ведущую с терассы в гостиную...
(Конечно, иногда в дом можно зайти таким образом, если живёшь на первом этаже, но я-то живу на последнем!)

 * * *

Смотрю на него, как тихо и нежно он опускается не перила... На улице зима, а на нём только тонкие брючки и льняная рубаха, босой...
За спиной два больших серо-голубых крыла...
"Почему не белые?" - думаю и не замечаю как говорю в слух то же:"Почему не белые?" Он вопросительно глядит на меня огромными
бездонно-синими глазами.
 - Почему твои крылья не белые? Ведь у ангелов должны быть белые крылья. Знаешь, такие белые с золотой искоркой.
 - Я не ангел, я просто умею летать, - говорит он тихим и нежным голосом, отворяя дверь, ведущую с террасы в гостиную.
Тихими и нежными шагами он заходит внутрь. Улыбается, тоже как-то тихо и нежно. Робко присаживается на краешек дивана...
Оба крыла покорно сложены за спиной и заметно, что сидеть с ними не очень-то удобно. А, лежать, наверное, и подавно... Молчит.
 - Кто ты? - спрашиваю, садясь рядом... Чёрт, ну это надо? Мужик с крыльями зашёл через балкон, говорит, что не ангел...
Конечно не ангел, их просто не бывает на этом свете. А, мужики с крыльями бывают что ли, по-твоему, дура!?
Молчит.
 - Кто ты такой всё-таки?
 - Просто мужик с крыльями. - отвечает.
Стало не по себе.
Тут-то он мне и рассказал про ангелов, крылья и прочую дребедень. В кратце это выглядит так:
Когда-то давно (Как давно? Он не в курсе, может тысячу лет назад, а может в позапрошлую среду) все ангелы разом спустились на землю,
все до елиного, штук пять-шесть, не больше. Зачем? Не известно, быть может по собственной глупости и недоразвитости, а вероятнее всего их
кое-кто заставил...
 
 * * *

Если ангелу отрубить крылья, он станет человеком... Если человек однажды научился парить на крыльях подобно ангелу...
 
 * * *

В общем и целом, всем этим чудакам какой-то умник пообрубал крылья... Чик-чик... Топориком... Хрусть-хрусть...
Что-то от таких историй между лопатками заныло... Может у меня тоже крылья? А, чё? Неплохо, баба с крыльями... Фу, пошло...
Говорит он долго, тихо и нежно, будто холодок какой-то распыляет. Уже смеркается... Встаю, зажигаю свечи.
 - Свет отключили? - спрашивает, - Или экономишь?
 - Ни то, ни другое. Просто люблю свечи.
Он окидывает взглядом гостиную: пара канделябров на стенах, на каждом окне подсвечники золотые с ангелами...
 - Заметьте, с крыльями... - говорит.
 - Это нормально и естественно если ангел, то за спиной крылья, если крылья, то это - ангел... Твои россказни не вяжутся с этим как-то.
Удивлённо поднимает на меня огромные глаза.
 - Сам посуди, все ангелы остались без крыльев, а ты - не ангел, но с крыльями... Может, чайку? Кофе?
 - Кофе, пожалуйста. Понимаешь, если ангелу отрубить крылья, он станет человеком... Если человек однажды научился парить на крыльях
подобно ангелу...
 - Стоп! - перебиваю его, - Получается те пятеро сейчас где-то среди нас? Так, что ли?... Это может быть даже кто-то из соседей?
 - Это можешь быть ты... - цедит он сквозь широкие белые зубы.
Молчу...
 - Если бы я была ангелом; во-первых, я бы не потащилась на землю, какого хрена я тут забыла?
 - А, во-вторых? - ехидно спрашивает, и крылья у него начинают подрагивать.
 - Во-вторых, даже если бы я и сделала такую глупость - сошла на землю; я бы помнила. И уж тем более помнила бы, как мне рубили крылья!
Это, должно быть, - больно...
 
 * * *

Чик-чик... Топориком... Хрусть-хрусть...

 * * *

 - В этом-то и весь фокус. Если ангелу отрубить крылья, он станет человеком и забудет...
 - Что забудет? - начинаю нервничать.
 - Всё, что было до...
Сглатываю слюну.
 - Останется только тоненький шрам между лопатками...
Сглатываю слюну, в глазах ни-то темнеет, ни-то двоится...
С трудом беру себя в руки.
 - Ангелы - они ведь бесполые, а люди...
 - Чушь! - кричит он, - Ангелы, так же как и все твари, - самцы и самки.
 - Звучит как-то уж слишком биологически... - сомневаюсь.
 - А чего ты хотела? Жизнь - сплошная биология: сношения, зачатия и проч., и проч., и проч.
 - Это я знаю, а, всё-таки, ты-то кто такой?
 - Если человек однажды научился парить на крыльях подобно ангелу, этого уже никому не отрубить, не отобрать! Слышишь? НИ-КО-МУ!
 - эй, потише! Соседи будут жаловаться.
Пьём кофе молча, он рассматривает свои босые ступни, пальцы ног... Я пытаюсь заглянуть в его глаза: синие, тёмно-синие, как море перед штормом.
Такие нежные и глубокие, как океан, большой и непонятный океан.

 * * *

Нет, я - не ангел, я просто хочу летать...

 * * *

 - Мне пора, - и он встаёт и выходит на терассу. Тоже выхожу, втягиваю в лёгкие ночной морозный воздух.
 - Знаешь, мне кажется твои глаза - цвета океана.
 - Ага, глубины Атлантического океана в ожидании ненастья.

 * * *

Шрам, 15-сантиметровый тонкий шрам между лопатками...

 * * *

Он улетел.
Дурацкая история: мужик с крыльями и ангелы со шрамами между лопаток...
Иду в ванную, надо умыться холодной водой. Смотрю в зеркало и невольно сглатываю слюну: за спиной два огромных белых крыла.
Белые, как и положено ангелу, с едва-заметной золотой искоркой... Обдаю лицо ледяными брызгами над раковиной. Зажмуриваюсь, жду...
Жду ещё немного и открываю глаза. Чего и следовало ожидать - никаких крыльев нет. Стягиваю футболку через голову, начинаю крутиться
и подпрыгивать перед зеркалом...
Никаких крыльев, но есть шрам, 15-сантиметровый тонкий шрам между лопатками...
Нет, я - не ангел, я просто хочу летать... Очень хочу...



2006