"Вялотекущий геморрой"
Двенадцать утра. И валит снег. Так скучно сидеть в этом стремном и душном офисе и смотреть в окно. Выйти на улицу и отправиться на все четыре стороны. Кто сможет остановить меня?
- Ты вообще в своем уме?
Голос редактора возвращает в реальность. Ему опять понравилась моя работа. Как бы не остаться без денег.
- Что?
- Ты считаешь, что это можно назвать выполненной работой?
- А как это можно назвать?
- Чушь...
Он бросает листы на стол.
Эти сволочи, как побитые собаки, катятся ко мне. На их рожах написано, что никакого хрена мне сегодня не видать... Денег не будет. День кончился. И зачем валит снег?
- Ты теряешь форму... Скоро совсем сопьешься...
- Талант не пропить.
- Ты будешь исключением...
Спорить или просто уйти? Такой вопрос всегда возникает в моей голове, когда отказываются принимать мою работу.
А можно ли это считать работой?
Просидел всю ночь за компом, надолбил текст из пальца, ни о чем, и теперь хочется получить гонорар и немедленно пропить его, пока деньги не прокисли в карманах джинс.
Сигареты Winston Lights, осталось девятнадцать штук. Я уже и не помню, каким путем они попали мне в карман, ведь я никогда не курил легких сигарет... Я вообще никогда не курил.
- Что собираешься делать дальше?
Этот вопрос мог бы задать он, но вместо него, спрашиваю я.
- Я?.. Я собираюсь работать дальше... А вот что ты здесь будешь делать - я не знаю.
- Все настолько серьезно?
- Господи... Подумай своей головой. Ты пропускаешь уже второй номер. Я не знаю, может у тебя есть еще какой-нибудь зароботок на стороне, но в этом месяце ты вообще еще ничего не получил, и боюсь, если пойдет такими же темпами, то вряд ли вообще что-то получишь.
- Не беспокойтесь за мой карман... Он всегда был пустым.
- Я не беспокоюсь... Тебя обскакали по всем направлениям. Может тебя перевести в технический персонал... Корректором?
- До следующей недели?
Он понял - разговора не будет.
- Дай Бог...
- Время великих прошло... Теперь остались только мы - дерьмовые писаки, со своим говном. И это говно, через много лет, будет возведено в ранг святости и классики... Вот тогда и посмотрим, кому будут молиться.
- Не забудь...
Он пальцем показал на обосранные листы - моя статья.
Я взял листы и вышел из кабинета.
Теперь на улицу, жрать губами снег.
Что же, ****ь, так получается, что в нашей мелкой жизни не осталось ни одной крупной идеи, которую можно было бы развивать, формировать на ее основе, свою новую философию. Ничего не осталось. Один только беспроцентный кредит на аренду квартиры. Ничего своего. Мечта экзистенциалиста - свобода от вещей. Свобода, которая стала возможна, благодаря невозможности получить какую-нибудь вещь.
Вот у людей были свои проблемы. А тут даже проблем нет своих. Все в аренду, все в кредит.
И в кармане ведь вообще ни хрена нет. Хоть волком вой. И занять не у кого. Нехватку денег можно ощутить только тогда, когда их нет... Ах, как прекрасно они пропиваются, когда они есть.
И не считать себя алкоголиком. Это суть жизни любого простого свободного художника, которым я и решил быть всю свою жизнь. Не за чем стремиться к стабильности, обрастать бытовухой. Иди на улицу. Неделя есть, чтобы ее прожить. А тут достаточно и одного дня.
Нужно что-то резко придумать.
Прошвырнуться по другим редакциям? Спросить, может у них есть какая-нибудь работенка? Или продать свою обосранную статью?
Зачем унижаться? Ну, обосрали. Что теперь? Ближайшая мусорная корзина - вот ее редакция.
Через мгновение я избавился от статьи.
На набережной все скамейки свободны. Хочешь, садись на любую. Было бы так летом и жизнь бы казалась куда намного проще, чем есть на самом деле. Но сегодня не хочется зарабатывать себе какую-нибудь болезнь нижних органов. Какой толк сидеть на лавочке, когда можно просто пройтись?
Просто пройдусь.
И этот прикольный памятник... Чехову... Установили, в честь круглой даты посещения им нашего города. С юмором, в отместку, что обосрал город. И теперь город решил обосрать его. Сразу же возникла традиция - ложить в его неглубокие карманы мелочь. Летом сам ложил.
Вот стою я сейчас возле этого памятника и опять мне стало жалко, что не осталось никаких великих идей в нашей жизни. Все время тянет на какую-то бытовуху, мелочь. Через двадцать лет даже нечего будет вспомнить.
- Ну, и как тебе этот урод?
Я обернулся и увидел мужика. Он стоял и курил.
Мне сначала показалось, что он обратился не ко мне, но заметив, что по близости больше никого нет, стало понятно, что мужик этот обратился именно ко мне.
- Почему урод? - первое что я спросил.
- Тебе нравится?
- Прикольно...
- Прикольно, - повторил он. - Это классик мировой литературы, а тебе прикольно. Не хорошо получается.
- Что, защищать будете?
- Да нет. На хрена мне это надо.
- А что тогда?
Он пожал плечами.
- Нужно что-нибудь придумать, а то день проходит мелко и скучно...
- Пить?.. У меня нет денег, - сразу отказался я.
- Пить, - повторил он. - Только пить? И больше ничего? Какие-нибудь другие предложения будут?
Я не смог ничего найти, что ему ответить. Тогда он продолжил:
- Я вот, что хочу предложить, молодой человек... Что бы нам вот так просто не стоять возле Антон Палыча, и не тратить просто так времени, пойдемте лучше в какое-нибудь культурное заведение и поговорим на одну хорошую тему.
- У меня нет денег, я же вам говорю...
- Деньги здесь ни при чем... Я же вас приглашаю.
Через двадцать минут мы сидели в прокуренном зале футбольного пивбара. Расположились за столиком, заказали по кружке, и пока не сделали по первому глотку, никто не проронил ни слова.
- Вот мы все жалуемся, что нет великих идей, - начал неожиданно он.
А я сразу жестоко задумался, когда я успел сообщить ему эту новость.
- Не бойтесь и не думайте ничего плохого... Все просто стало настолько элементарно и просто, что не только великих идей, никаких личных мыслей не осталось. Все думают только об одном. Больше и подумать не о чем...
- Так я об этом же и думал, - сообщил я.
- Вот видите... Все в наше время думают одинаково... А о чем больше думать? Вы за квартиру в этом месяце уже платили?
- Нет... Пока...
- И я тоже... Но это не имеет никакого значения... Хочется думать о великом, творить судьбоносные дела, а приходится думать о том, где взять денег, чтобы заплатить за квартиру... Разве это справедливо?
- А вот эта пустая болтовня? Это нормально?
- Чувствуется упрек в ваших словах... Вы считаете, что если ходить и молчать, то тогда все само собой придумается, а нам останется только взять и начать пользовать?
- А вы считаете, что этими разговорами можно что-то исправить?.. Что конкретно нужно сделать?
- Вам нужен рецепт?
- Не то, чтобы рецепт... ****ь... Не знаю, даже, как сформулировать...
- Может голову отпилим ему?
Я смутился.
- Не понял...
- Давай отпилим ему голову... Сдадим в пункт приема, а деньги пропьем... Чем не выход из ситуации?
- Чехову?
- Ну, конечно... Там работы - час времени.
- Там рядом ресторан... Людей много...
- А мы скажем, что на реставрацию.
Я совсем запутался.
День вроде обычный. Пиво вроде не крепкое. А при чем здесь Чехов?
- Я не хочу... - резко ответил я.
- Или я боюсь? - переспросил он.
- Я не хочу...
- Ну, в конце концов, никто не заставляет... Это не просто вандализм. Это идея, о недостатке которых ты так жаловался... Нет великих идей! А откуда им взяться, если мы просто не способны ни на какие действия... Ну, проживешь ты свою жизнь. Закончится она. И перед смертью спросишь себя, я что я успел сделать? Какую пользу принес? И что ответишь? Да ни *** ни сделал. Никакой пользы не было. Я куча компоста, которую пора закопать в землю... Вперед и с песней!
Мне показалось, что он собирается уходить.
- Подожди!.. Стой.
Он внимательным взором посмотрел на меня.
- Разве это великая идея? - спросил я.
- Отпилить голову?
- Да...
- А почему бы нет?
- Просто так - это не великая идея. Это статья уголовного кодекса. Если нас повяжут, то мы не сможем объяснить ментам, что пилим голову Чехова ради великой идеи. Нам просто посадят...
- Я устал тебе что-то доказывать... Ты никогда не задумывался о том, что в городе есть памятник Чехову, а памятника Пушкину нет? Ну, стоит одна голова, возле ЗАГСа. Ложат люди цветы, словно это ради него они поженились... Фотографируются на его фоне... И все... А этот мудак Чехов стоит в полный рост, обдувается всеми речными ветрами и радуется жизни... Мне, честно говоря, обидно.
- Так значит, Пушкин виноват...
- Обидно за гения, - сказал он и выпил до дна.
Дело принимало совсем другой оборот. Честно говоря, мне было фиолетово, что у Пушкина только одна голова, а Чехов в полный рост... Я никогда даже об этом не думал. И какая разница? Пусть себе стоят на своих местах...
- Я не хочу в этом участвовать...
- Это твое последнее слово?
Ночью мы снова встретились на набережной.
В его руках я увидел ножовку.
- Готов? - спросил он.
Меня передернуло от холода.
- Да, - выдавил я.
Отпилить голову не составило никакого труда.
Чехов, внутри, оказался полым. Пустота усиливала звук и мы старались пилить быстрее, чтобы не привлекать внимание. В ресторане гуляли, но на улицу не выходили. Через час голова отвалилась от тела и упала на снег.
Он отдал ножовку мне, а сам схватил голову.
- Пойдем... Чего стоишь?
Мы побежали по улице. А мне было так смешно, и одновременно жалко, что я так и не успел посмотреть на памятник без головы.
Когда мы забежали в один из дворов, то остановились.
- Что теперь? - спросил я.
- Теперь? - переспросил он. - А я не знаю, что теперь... Можно просто выкинуть, а можно придумать что-нибудь повеселее.
- Что?
Захламленная квартира на первом этаже деревянного дома - оказалась его квартирой.
Мы пробирались через груды мусора и какого-то хлама, пока не добрались до самой дальней двери.
- Сколько ты за нее платишь?
- Штуку в месяц...
- Считай переплатил.
- Ничего страшного... Зато здесь много места.
Мы зашли в квартиру.
Он поставил голову на стол, достал из кармана мобильник и стал звонить. Из разговора я услышал, что он заказывал шлюху.
- Зачем?
- Вечер только начался...
Девчонку привезли быстро. Он расплатился за всю ночь. Таксист уехал.
- Какие планы? - спросила девчонка.
- Сегодня будем говорить о возвышенном, - объявил он. - Видишь на столе голову уважаемого писателя?
Она посмотрела на стол.
Я заметил, как она удивилась.
- Так вот, дорогая... В свое время, господин Чехов плохо отозвался о местных женщинах, сказав, что среди них мало красивых и что все до одной ****и... Так вот, теперь мы хотим убедить господина писателя в том, что он был малость не прав... В городе есть красивые женщины, и что не все из них ****и.
- И что мне делать? - спросила девчонка.
- Ебите господина Чехова, - объявил он и указал на голову.
Дальше был театр абсурда.
Она подошла к голове и стала смотреть на нее. Неужели она на самом деле примеривалась, как с ним заняться сексом? Смотреть было просто интересно.
- Обратите внимание на его нос, - указал он. - Он ничего вам не напоминает?
Нос у Чехова был длинный. И он действительно, при хорошей фантазии, мог что-то напоминать.
- Вам помочь? - спросил он.
- Да я поняла... У вас есть водка?
- Водка? Конечно...
Он достал их холодильника водку, налил в стакан и протянул девчонке.
Та выпила. Вслед за этим разделась и стала пристраиваться к голове.
- Разрешите помочь?
Он схватил голову Чехова так, чтобы девчонка могла пристроиться. Через несколько минут стараний ей наконец удалось оседлать нос Чехова, но дальше дело не пошло.
- В чем дело? Время идет, а результата нет...
- Может лучше лечь? - предложила она.
- Давай ляжем.
Она улеглась на кровать и расставила ноги, а он стал вводить нос Чехова. Все это делалось в абсолютной тишине. И все с такими умными лицами, что просто хотелось ржать.
Операция продолжалась недолго. Девчонка, по ходу дела, корректировала действия хозяина квартиры. Мне не было слышно, что конкретно она говорила, но по общему смыслу их физиономий стало понятно, что все не плохо получается.
Он отступил от нее. Она взяла голову и сама стала управлять ей. А он стоял над ней и внимательно смотрел.
- Господи, да ведь здесь творится история! - прокричал он. - Не хочешь посмотреть? - обратился он ко мне.
Я лишь покачал головой.
- Зря... Потом будет, что рассказать.
Мне хватало того, что я видел отсюда.
- Ну, все, хватит, - сказал он и резко стянул с себя штаны. - Теперь наша очередь.
Деваха избавилась от головы.
Та с грохотом упала на пол, чудом не отдавив никому ноги.
Не успела она прийти в себя, как он на завалился на нее.
Дальше все было намного примитивнее.
Мне стало дурно, я почувствовал, что меня сейчас вырвет.
Только позже я долго удивлялся, как мне удалось покинуть квартиру за считанные секунды, минуя кучи мусора и хлама?
Оказавшись на улице я пошел прочь от этого дома.
Теперь мне не было жалко, что в нашем мире не осталось великих идей. К ****ям всем эти великие идеи. Все равно, не осталось великих людей, которые могли бы пользоваться этими идеями.
И интересно будет прочитать в газетах всякие версии исчезновения головы Чехова. И ведь никому в голову не придет, что ее не сдали, не переплавили, а просто выебали, в грязной квартирке за штуку в месяц, в деревянном доме.
28.12.2005