Мысль длиной в одну извилину

Расставаться с прошлым – это всё равно, что выбрасывать порванные колготки. Незачем их штопать, да и фасон уже не тот, посему всякий смысл оставлять их у себя отсутствует. Так и с прошлым. Обидно только, что расставаться с ним иногда не очень хочется, и тогда прожжённое мазохизмом женское эго рисует в своём бездонном воображении разнообразные прелести минувшего, заставляя тебя сжиматься в маленький ком. От боли. Ну ведь если больно – ты вроде как живёшь….Или доживаешь…А потом ты надеваешь давно забытые шпильки с тем, чтобы в новом недавно открытом (тем более тебя давно туда звали) клубе выплясывать харам-буру, запивая своё ни с чем не сравнимое времяпрепровождение порцией текилы, как бы нечаянно перепутав бедного бармена с психоаналитиком. И выкладываешь ему всё. От первого зуба до последних месячных. Наутро ты обвиняешь во всём своём состоянии наверняка подпорченный лайм, прямо таки не знаешь что делать с это кипой фотографий….А на улице спасают только солнечные очки…А эта так называемая боль отложена в самую дальнюю директорию под грифом «скрытый» и «не показывать скрытые файлы». Никому и ни за что. Даже Люське. Даже если шампанского притащит. Даже…..Ну если только ей и никому больше…