Прохладно-белые страницы книги… 636 прохладно-белых страниц с выбитыми на них черными буквами, которые точь-в-точь, как вода повторяет изгиб реки, вбирают в себя ее жизнь… Грязные сиденья поезда, запах разлитой валерьянки и недавно выпитого вина, молодая девушка, парень, женщина, старуха с обезумевшими глазами… что это – реальность или отражение…
Ту-ту-ту, ту-ту-ту-ту…….. Перестук колес уносит ее в сторону запада… За окном блестели морозно-золотые снежинки, они ложились на черно-грязный лед и моментально таяли…
Белый пух недавно распустившихся вишен притягивал взгляд своей непорочностью и загадочность, как гроздья винограда белели они среди густой зелени весенних деревьев…Вагон медленно раскачивался, двигаясь от станции к станции, сумрак заканчивающегося дня приносил печаль, смешанную с радостью прожитых неудач. По дорожкам бродили люди, они заходили в вагоны и на их лицах четко читалось настроение их души….
По ту сторону стекла идет дождь. Мелкие капли упрямо барабанят по крышам домов, по вагонам, зеленым листьям и распустившимся цветам. Солнце, яркое солнце слепит глаза и на душе радостно и спокойно. Секунда, две и ярко-голубое небо с редкими серо-туманными тучками охватывает радуга, как дорога, которая пролегла через бескрайнюю пустыню, еще миг и их уже две, двойной трепет, двойной восторг и понимание жизни. Радуга – преломление света в каплях дождя, какие краски, любой художник позавидует природе: малиново-ежевичная полоска, лимонно-насыщеная, цвет первой зелени. Вторая радуга, как отражение той, но она лишь слегка угадывалась в голубом блеске неба. По ту сторону стела другой мир, у него другой цвет, вкусы, запахи…
Почему люди так редко смотрят в небо, так мало мечтают и фантазируют. Привычка, привычка… Привычка бесцельно брести по грязно-серому асфальту от подъезда к подъезду, цепляясь руками сбитыми в кровь о каменные преграды, закрываясь от самих себя на миллионы замков.. прячась в ворохе материи и осколков стекла, стекла их неоправданных надежд…
Склоны залитые влагой и мерное, укачивающие постукивание колес. Первые аккорды, гитарный перебор… красивая песня, красивый голос… разве можно передать этими словами все пережитые за одну эту песню чувства, разве можно донести до закрытых в раковинах стеснения сердец радость и переливы бытия…
Белый пух белых одуванчиков, белые стволы берез, белая матовость облаков, белая пелена тумана над речкой, все это там.. по ту сторону стекла, а здесь задумчивые лица, бегающие глаза, свежие газеты, потрепанные от долгого лежания в дамских редикюльчиках… Книги, бутерброды, завернутые в пахнущий производством целлофан, а там уже малиновым заревом подернулось небо, горизонт стал таким чарующим и как бы вбирал в себя весь нелегкий прожитый день…
Непонимание, нежелание понять, как сложно всё происходящее, сразу ты задаешь себе кучу вопросов – ответы на которые очевидны, и в тоже время ты их сам отстраняешь от себя, не хочешь понимать, осознавать и озвучивать. Возможно так легче, возможно так проще, возможно это лишь способ не создавать себе трудности... способ, способ, способ……
В молчании не прячется истина, долгие минуты тишины не принесут радости, не избавят от боли, будет лишь притупление, слегка изменится мир, он станет чуть-чуть жестче, чуть-чуть отстраненнее, чуть-чуть дальше, всплывут в голове картины твоей значимости, важности, а кто ты лишь маленький квадратик из пазла, часть большой головоломки, которую собирают на протяжении долгого времени, она претерпевает изменения – цвет, размер, форма, часть кусочков исчезает, появляются новые, но, возможно, это лишь аллюзия, воображение, ты просто хочешь, чтобы так было…
Посмотри туда, что с той стороны стекла, иные правила, иная игра, фарс и водевиль, трагедия и драма, такая же жизнь как тут, но она отлична. А тебе не кажется, что все, что находится там, это не ты, это не то что было с тобой, не то что будет, это их жизнь, живущих параллельно, таких же, как ты, но других.
Она смотрела на эту дымку стекла и как переход на нем четко вырисовывалась царапина - царапина нетерпения, стремления, жесткости. Она как тонкая грань двух миров – дотронься и тебе повезет, если под давлением твоего дыхания стекло не треснет на множество мелких осколков.
Промасленные вагоны, видавшие не один переезд, видевшие все те же картины что и ты, но ты тут, а они живут в той жизни.
Синими свечами отметил свой приход люпин. Как сторож охраняет он склоны уходящие вдаль от железнодорожного полотна. Люпин и вагоны, ты и то, что живет по ту сторону стекла.
Запах табака, семечек, рабочего пота, листьев орошенных дождем, все это бесконечно.. конечно… конечно… конечно…. Вдалеке гремит, сверкая молнией, гром. Вслушайся, что это, как это, где это, зачем… зачем… зачем.. Но ведь надо жить… зачем.. зачем… зачем… изменять мир… зачем.. зачем.. зачем… Показать тем другим этот мир, эту землю… зачем.. зачем.. зачем… Посмотри в свое отражение, что ты видишь, а не кажется что это образ, такой же рисунок как чайка на глади воды, как оставленная хлопушка, взорвавшаяся тысячей цветных конфетти во время нового года.. года.. года.. года… года… идут, летя, проносятся…
Фары машин и ты видишь себя в стекле, видишь все, что находится рядом. Отражения вбирают нашу силу, они крепнут сами, они счастливы помочь, показывая твой образ. Но это ли ты? Очередной обман, но он нравится, мы готовы испытывать его не день и не два, окружая себя отражениями всех… всего…..
Все тот же стук, все тоже мерное покачивание…. Она смотрит в иссине-завораживающую темноту ночи. Смена фокуса и вот, там за стеклом она… Точно такая же какая она сидит здесь в темном до душноты вагоне нагретом за день. Она, она, она – нет… лишь то, что очень на нее похоже, то что живет с ней рядом, но живет какой-то своей жизнью. Она смотрит на ту ее и понимает, как много ей еще предстоит понять, как много увидеть… Она водила пальцем по глянцевому переплету книги, очередная мистика, очередное фэнтази, очередные загадки и миры. Миры которые затягивают, заставляют жить там, в их вложенных в белые страницы рамках, в мире воображения читателя. В мире – по ту сторону стекла…….
Вот прошел час, два, вот тебе уже даже не несколько суток с момента рождения. Ты проходишь виток за витком спираль каждого дня, то поднимаясь ввысь неизведанного, то опускаясь ко дну непознанного. Тебе, как и всем, кажется, что сделано достаточно, чтобы продолжить, но ты еще даже не начинал….
Вот стекло, все его мелкие царапины, пятна грязи и копоти автомобильных труб мешают разглядеть то реальное, что находится там, по ту сторону стекла…
Сильно сжав пальцы на твоей лодыжке, он тянет в будни, в твою самовлюбленность, это тот ты, который закрывает глаза и отказывается смотреть и видеть, слышать и слушать, отказывается жить, вместо существовать….
Медленно проплывают за окном заснеженные деревья, мучительным стоном проносится над крышами теплых домов северный ветер…
Глядя в окно, она стояла, прислонившись лбом к стеклу. Огни фар разрезали кромешную тьму, а шум моторов, как иглами колол тишину ночи. Не спалось….
Как часто в нашей жизни происходит то, что уже случалось с нами и не один раз. Все это было с нами. Как значим каждый твой шаг, каждая твоя мысль. Произошедшее бумерангом возвращается к тебе, его не интересует не то - с какой целью, не то - как это было. Едва уловимо пронеслись тени; они не жили этой жизнью, они были там – по ту сторону стекла.
Лежа на желтых плюшевых подушках, она думала о том, кто она. Что оно – это физическое тело? Блики фонарей прыгали по стене….
Сидения мерно покачиваются в такт движущемуся по давно проложенным рельсам всем знакомой дороги трамваю. Та-та, та-та, та-та.. раздается при каждом столкновении металла колес со стыками железной трассы. Периодически, как бы непроизвольное открывание дверей лишь пускает в салон морозное облачко, приятно освежающего то, что по эту сторону стекла называется организмом. Она дремлет, кутаясь в теплую куртку и пытаясь сохранить хотя бы остатки тепла, которые не были растрачены за целый бесконечно длинный день…