Идешь, бредешь ты по избитой колее.
А ноги вязнут в липком “натурале”.
И ты пытаешься взлететь.
Но крылышки твои, как у пингвина:
И есть они и, вроде, как и нет.
Все: устал, больше нет сил идти вперед…
Тогда ты, не веривший с детства в чудо,
В последней надежде просишь, -
Хотя бы уж одно из них:
Либо ангела с крыльями, либо силу своим,
Способным поднять твое измученное тело.
Или оставить его на земле,
Забрав израненную душу.