Они тяжелые, мокрые и мешающие жить. Они бьют по спине, задевая ноги. Красивые белоснежные крылья. «Продаю… В хорошем состоянии.» Их постирать и все.
Почти новые. Почти. Вам не нужны крылья. На меня смотрят и крутят пальцем у виска. У вас нет крыльев. У меня они есть. Они не могут не быть. И они не нужны. Мне. В них хранится слабость и нерешительность, сочувствие, сопереживание и еще много всякой дряни. Ненужных эмоций, воспоминаний, чувств.
“Продаю… Крылья…. Недорого….” Недорого это сколько? Рубль, десять, миллион?
Маленькая девочка в потертых джинсах и футболке дергает меня за руку. «Это ты продаешь крылья?» «Да, я». «Почему? Они красивые» «Неудобно. Они оттягивают плечи. Они заставляют видеть то что я не могу исправить» «Не можешь» в ее глазах непонимание.
- Ты же сильная.
- И что?
- Сложи их аккуратно и пусть будут. Не отдавай.
- Иди отсюда.
Я отворачиваюсь. Снова иду по рядам. Здесь все продают свои крылья. свои мысли, свои чувства. По частям. А я хочу продать один раз и навсегда. Не делить, не делать обрезание себе же. Ампутация.
Тоненькая женщина неловко стоит в стороне. У нее страшные мертвые глаза. В руках картина. Она проводит пальцами по полотну, лаская его. Там небо, облака и птицы. Как все пошло. Присматриваюсь и подхожу – внизу картины храм. Он словно качается в мареве. Женщина заглядывает мне в глаза.. Шепчет «Недорого». И тогда я спрашиваю у нее «Сколько стоят крылья?». Женщина вздрагивает: «Хочешь я подарю тебе картину?»
Зачем, зачем мне ее картина? Там боль. Выплеснутая на полотно. Я не могу брать на себя еще и чужую боль. Слишком много. Я просто не выдержу. И сломаюсь.
Отталкиваю ее и продолжаю двигаться сквозь ряды.
«Продам Крылья. Оптом». Нет оптом немного не то. Просто продам.
Или отдам. Да. Подарю. Они красивые, белые и …. Никому не нужно?
Никому.
Зря.
Толчея закончилась.
Грязный двор.
Парадное.
Лестница.
Крыша.
Небо.
Облака.
Птицы.
А у меня крылья.
Они бьют меня по спине, вздрагивая от ветра, стараясь раскрыться.
Присаживаюсь на ограждения. Почему люди боятся высоты? Почему не любят. Потому что не умеют летать? Боятся расправить крылья? Или не хотят.
Я не хочу. И не захочу никогда.
Ты сказал, что они щекочут тебя, а ты боишься щекотки. Ты не любишь их, значит я тоже их не люблю. Ты не сказал, что они не нужны. Просто спросил: «Избавишься?». Это не был вопрос. Ты знал, что они не нужны и мне тоже.
Заламываю руки и выдираю их с корнем. Больно! Как же больно!
Я знала, что так и будет. Я знаю - это пройдет. Вздрагиваю от порыва холодного ветра.
Бросаю их двумя мокрыми белоснежными кучками к ногам. И ухожу. Возле чердачной двери оглядываюсь. Последний раз. Они так похожи на облака, уснувшие на крыше.
Нарочно громко хлопаю дверью и топаю по ступенькам изо всех сил.
Вырываюсь из душного подъезда на солнечную улицу. Иду сквозь ряды.
Все будет хорошо. Я сделала это.
Он будет рад. И сможет наконец то обнять меня за плечи. Они не будут щекотать ему руки. И он будет улыбаться.
Пусть. Эта жертва для него.
На руку падает снежинка и не тает. Чудо. Летом – снег.
Все поднимают головы вверх и удивленно замирают. Снег.
Он падает и не тает.
Это пушинки от моих белых крыльев. Ветер разносит их по городу. Они будут кружить и щекотать. Ты даже не поймешь что это, будешь сердиться и ворчать.
А может быть кто то улыбнется. Легкому, чуть слышному касанию моих крыльев. Улыбнется.
Там на крыше кроме неба, облаков и птиц в белой дымке был виден храм.
Я привычно повожу плечами. Легкость наваливается на меня многотонным грузом. Шрамы саднят. Я иду к тебе.
Иду собирать вещи.
Я ухожу от тебя.
03.05.2006