Сквозь дырявые тучи низвергались тяжелые холодные струи. Ветер горстями рвал молодую зелень, волочил ее по земле, поднимал ввысь и яростно швырял в окна.
- Стук-стук, - говорило стекло, дрожа от ударов. На столе догорала свеча.
Кто-то бежал по улице. Длинные волосы растрепались, свились в прочные тугие косы; лицо скрыто ладонями, незастегнутое пальто хлопает по лодыжкам. Сверкнула молния.
Помнишь слово «всегда». Слово «дождь». «Ошеломительно». «Прекрасный». Знаешь слово «прости». Помнишь «смерть». «Фальшь». «Ложь». Ненавидишь «люблю». Зачеркнула «опасность». Не сдержала «слезу». Отбросишь «никогда». Вспомни «пройдет». Целебное слово «забытье».
Ветер схватил длинные полы плаща, стремясь закружить его вихрем. Прямо над головой прогрохотала лавина.
Свеча горела, освещая листок бумаги, наполовину исписанный бисерным почерком с готическими завитушками. Канделябр был похож на пушистые каменные крылья.
Слово «бежать». Да, именно так, сейчас только так. Подальше, неважно куда, но бежать, бежать… Стремиться. Нестись. Мчаться. Составить вместе «позади» и «печаль». Обрушилась «непогода».
Далеко-далеко, в грязи, обломках, под таким же дождем… Глаза цвета весны. В руках пустота. Ветер безжалостно треплет волосы. Синоним «останься».
Синее пламя на кухне. Кипит чайник, но к нему никто не подойдет. Несовместимое «огонь» и «вода». Пусть они соединятся.
«Здравствуй, мой черный дневник. Сегодня такой страшный ливень, а дома снова никого нет. Это не страшно – ведь никого и быть не может, разве не так? Все уехали. Я одна. Я сижу и смотрю в окно. И пишу эти строки – только вот не знаю, зачем. Их никто никогда не прочтет. Красивое слово «никогда», правда? Еще мне нравится «дождь». Звучит прямо как капельки по стеклу – стук-стук… Или как струя свежести по щеке. «Дождь» - это король слов. У него корона из воды и дворец из бесконечности.»
Крошечный огонек на фитиле заколебался, будто под дуновением легкого ветра. Сквозь музыку воды донеслась речь. На стекле отразились испуганные глаза.
Кто-то бежал по улице, закрывая голову руками. Кто-то шептал слова во сне. «Приди» - говорил кто-то. А другой говорил «отпусти».
«А еще у короля слов есть дочь, которая спит на постели из роз. У нее черное покрывало, но когда она снимает его, оно становится бледно-розовым. Волосы у нее глубокого синего цвета, а глаза – как фиалки лесные. Ее имя сладостно для всех влюбленных, и многие окрестили ее своей богиней. Это царица Ночь…»
Шепот в углах стал сильнее, чем раньше. Из кухни донеслось шипение рассерженной воды. Синее пламя угасло, но появился резкий газ.
Человек на улице поднял глаза на окно со свечой. Зрачки расширились, и вдруг полыхнуло пламя. Свеча взвилась высоко в небо, и золотые искры посыпались вниз, в море мрака.
Кто-то схватил за шиворот и потащил за собой. В коридорах тьмы тихо светились неоновые стрелки. Рука сжимала дневник.
- Черт бы тебя побрал! Никто, что ли, не говорил, что делать в таких случаях? А ведь могла бы кучу народа спасти! Что ж ты так?
Тихонько положила дневник в карман. Ничего уже не исправить.
«Имя ее Царица Ночь…»
Слова «не вернуть назад». Все проходит…
28.04.2006