Жила-была одна маленькая-маленькая девочка. И были у нее, как и у всех детей, наверное, мама и папа, которые девочку очень любили. Мама ее была хорошая такая советская женщина, а папа у девочки был Поэт. А вы ведь знаете, что все эти поэты – такие фантазеры и выдумщики, - даже если чего не будет, то и присочинят. Им – недолго.
Так вот, пока девочка была маленькой, папа ее решил, что лучше ничего не может быть, чтобы ребенка с детства приучить к тому, что в жизни есть и Волшебники и волшебства всякие. В общем, чтобы девочка знала, что жизнь – это такая большая сказка.
И что вы думаете, ее папа стал делать? Он стал делать всякие волшебства. Вот, например, спит ночью девочка, у нее завтра, к примеру, день рождения. Так папа ее ночью разбудит, и девочка видит, как над натянутой простыней игрушечные куклы сами разговаривают и всякие подарки ей на игрушечных автомобилях выкатывают. Девочке это очень нравилось, только мама почему-то очень пугалась. (Наверное, думала, не станет ли девочка – дурочкой, когда вырастет?)
Или вот еще: опять же в день рождения девочки папа брал свое ружье, выходил на крыльцо, стрелял и громким голосом кричал: «По щучьему веленью, по моему хотенью, -появитесь подарки за такой-то дверью!» Девочка, оглушенная выстрелом и плохо соображающая, спотыкаясь и путаясь в чулках, бежала за эту дверь,- а там были всякие разные подарки, но чаще всего – книги. Папа-то ее ведь Поэтом был и книжки любил больше всего на свете, наверное, даже больше мамы. Мама так всегда ему сама говорила.
Девочка эта научилась читать очень рано, аж раньше, чем ей 4 года исполнилось, но не потому, что умная была, а потому что с ней сильно-то водиться или заниматься было некому. Мама все время работала на своей важной работе, папа, как водится у поэтов, стихи все время писал, а бабушка была старенькая и все время варила суп. Нет, конечно, книжки ей читали все время, ну до того, как она сама читать научилась.
А еще она сама любила пересказывать сказки. Она пересказывала одновременно, могла и с одним общим сюжетом, сразу несколько сказок, потому что наверное, в голове у нее каша из сказок получилась. Только почему-то любая сказка у нее кончалась словами : «И они – поженились…» И сказка про Курочку Рябу, и Сказка про белого бычка и вообще любая сказка. Не помню точно, но наверное, ей казалось, что это – самый счастливый конец у любой сказки.
Она очень любила ходить под дождём. И если её загоняли домой:"Дождь - иди домой", то эта вредная девчонка стояла, по её лицу текли реки дождя, а она гордо отвечала: "На улице нет дождя" - так она получила прозвище "Девочка-на-улице-нет-дождя....Вот как-то так..
Когда девочка подросла и пошла в школу, ее стали звать «врушей». Все то многое и не по ее возрасту, что она читала запоем дома (а отец девочки имел ну очень большую, по тем далеким временам, даже огромную библиотеку, - ведь он был Поэт, как вы помните), у девочки складывалось в причудливый калейдоскоп, и она порой сама не могла отличить реальные события от воображаемых, в смысле от где-то прочитанных. Это теперь я понимаю, что никакой врушей она не была, а была отчаянной фантазеркой, но такого слова, наверное, ее подруги не знали. Они периодически сердились и обижались на девочку, когда она начинала про кого-нибудь из них рассказывать сочиненные небылицы. Ну, сами посудите, кому бы это понравилось? Да никому.
Но подружки быстро забывали свои обиды, - девочка была, наверное, добрая и смешная. И с ней было весело. Она так интересно рассказывала им про небывалые вещи!... А телевизоров тогда с мультиками не было. Вот они ее и терпели по доброте своей душевной.
Потом девочка выросла. Она умела писать и стихи и то, что, как оказалось, называется страшным и строгим словом «проза». А смешное слово «прозаик» она услышала поздно, ведь ее отец был не прозаик, а Поэт, я уже об этом говорила. И она все думала: про каких про заек? То ли дело гордое – Поэт!...
Но девочке не суждено было стать ни поэтом, ни прозаиком. Она закончила совершенно не литературный институт и стала простой советской девушкой, комсомолкой а потом и женщиной, членом той партии, которая тогда была одна на всю страну, и все хорошие люди туда вступали.
И хорошо, что не было суждено. Потому что судьба не приготовила этой девочке в жизни ну никаких сказок! Девочка хорошо училась, может, и лучше всех, но в институте остался совсем другой мальчик. Девочка, наверное, обиделась и уехала в самый далекий город, ткнув заплаканным пальчиком на место в карте. Тогда этот город еще и не был городом.
Дальше в ее жизни еще часто что-то, кажущееся сказкой, быстро превращалось во что-то совершенно другое, совсем не сказочное. Но не надо о грустном.
Но зато на ее глазах город стал городом. Она много лет работает в этом городе. И ее, наверное, даже кто-нибудь уважает. И сказкой можно назвать разве что этот город, выросший как сказочное королевство, прямо у нее на глазах. Да ее работу, в которой она ищет своих сказочных героев. Да ее самых близких людей, жизнь которых она должна превратить в сказку.
Но иногда весной происходит что-то неладное: откуда-то сами приходят стихи, обступают ее и зовут в новые далекие и красивые края. И тогда она вздыхает: не то от грусти о чем-то ушедшем, не то оттого, что уже прихватывает сердечко, вспоминает всю свою сказочную жизнь и пишет продолжение своей жизни – сказки.