Сколько бы мне не было лет – восемнадцать или пятьдесят, когда в жизни случается плохое, я бегу к тебе – пожалей, обними. Где бы я не был – на другом конце земли или в соседней комнате, я знаю: ты волнуешься за меня, не спишь ночами.
Порой я обижал тебя, казалось, что ты слишком опекаешь меня, а я так хотел свободы, независимости. Прости меня, мама! Прости мои поздние возвращения домой, шумные компании, двойки за поведение. Прости, что в суете жизни, я часто забывал о тебе. Мне же тогда казалось, что ты всегда будешь со мной, и я в любое время смогу сказать: прости меня, мама! Но жизнь жестокая штука. Вот уже несколько лет тебя нет. А я до сих пор не могу с этим смириться. По ночам мне снится, что ты открываешь дверь, снимаешь пальто и спрашиваешь : «Соскучился?». Я просыпаюсь в слезах, понимаю, что это был всего лишь сон, но все равно шепчу словно заклинание: «Соскучился… Прости меня, мама!»
До сих пор чувствую тебя рядом. Помнишь, как-то я не выучил экзамен и попросил : «Мамочка, помоги пожалуйста». И ты помогла. Ты словно водила моей рукой, когда я писал про твоих любимых декабристов. Благодаря тебе, получил по экзамену «отлично». Спасибо тебе. Эти слова я тоже не успел сказать тебе. Но если ты слышишь меня – спасибо тебе, мама, и… прости меня.