Вот угол мой, никем не занят,
Казённый дом, сухая память,
Футляр, карманная приправа,
Трон на углу, он мой по праву.
Всё раньше было, было мало,
На жизнь, на девушек хватало,
Свой дом, семья, монетный двор,
Теперь я беден, словно вор.
Скрипач и скрипка - две идеи,
Как мелодично воют суховеи,
Пыль от колёс, летящая на звук,
Её влечёт движение моих рук.
Я сам решил, что время тленно,
И хватит жить, ведь я не пленник,
Углы, где скрипка оживает,
Там нет теней, их пламя затмевает.
Сверкнёт монета, разбивая пыль,
На трёх углах скрипач как быль,
Затёртая одежда гимназиста,
Жизнь стала сценой для артиста.
Сегодня наш концерт для флейты,
А завтра серый фрак чуть светлый
Вдруг обретёт мелодию и сцену,
Что ж хватит, время не бесценно.