- Протяни руку!
- Радуйся!
- Тихо…
За волною волна о чёрную стену тела, о мягкую ткань одежды. Всплеском. Накатом. Так, что не удержать белые барашки случайных чувств.
Кто-то пережил это до меня. Кто-то переживёт ещё, но я уже об этом не узнаю. А потому сейчас так важна искренность момента.
- Бежим от них?
- …
- Да возьми же меня за руку! - нетерпеливо, весело.
Улыбка в одинаковом для всех шрифте. Привычная ирония в словах. Моя ли? Владею или раздарю снова всем без остатка? Но можно ли раздарить чужую душу?
Первое письмо так легко может стать последним, когда привычка стирает хрусткость чистого листа, где бы тот ни находился. И всё равно ты - рядом!
Украдкой. Тайком. В перерыв. Точками, точками, торопливо, взахлёб. И вновь ничего не было сказано - одна улыбка! Никогда не позовёшь первой, а взглядом ищешь мою раскрытую ладонь - на прощание.
- Тихо…
Больно. Горы сверну от досады на своё коротенькое «Привет!» Растворюсь в делах: всё - не то. А взглядом двигаю стрелки к перерыву. Радуйся! Радуйся! И вновь понесло по волнам случайных чувств - минута за минутой. Руку на строчки - быть ближе к тебе. Душу на строчки - чувствую, как замираешь по ту сторону и тихо стекаешь солёными каплями в мою ладонь.
- Бежим!