"Это частная вечеринка. It is a private party" - легко, мелодично, тоскливо лилась мелодия моего недалекого прошлого. Это было недавно, месяцев 8 назад. Это было моим прошлым. Вот и время настоящего уходит. На подходе будущее. Уже почти отчетливо шаркает своими пугливыми шагами.
Вновь мы стали новыми с тобой
Я ушел в дальний путь
Ты просил слезно - останься со мной
Я обещал вернуться, не потонуть
В городе вечных бурь
Мы любим любить себя
Мы любим друг друга
В мире стальных пуль
Мы пьем, убивая себя
Убивая друг друга
Моя проза, словно гроза слез, солена на вкус, как уксус кисла, сладка как снежная мята.
На красном снегу словно кровь запеклось понимание, спряталось так, что не понять никому. Для себя я пишу, так уж сложилось. Сейчас я просто уставши смотрю на свет фонаря за окном, грущу, одиночеством лживым наслаждая себя. Это лирика. Это вода, промокшая от вечной сухости, окружающим ароматом никогда не согреющая меня своим совершенством.
Словами фигуры выстраивать четко
Меня ты научил.
И я будто мастер, но почему-то робко
Все это для тебя сочинил.
Почему я ищу совершенство там, где никто никогда не искал
Зачем я гадаю на звездах, на которых еще никто не бывал.
Я просто обычный житель этой планеты
Люблю сплин, согревающий кофе и звуки клорнета.
Многих сотен фраз, исписанных дневников незаконченными строчками я часто лишался, сжигая со старым поленом до пепла. И улетали они дальше моих лет. А я, я улетал вместе с ними.