Ирине.
Ты плетешь свое белое кружево на черном.
Весь твой дом в кружевах.
Как древняя язычница писала историю рода орнаментом на стенах своего дома,
так ты выплетаешь историю своей жизни в морозных узорах слов.
И то, что кажется просто белой пеной,
когда ты входишь в свой дом чужим человеком,
то становится музыкой,
когда ты свиваешь череду событий вензелем переживаний.
Мы спрашиваем себя: Кто я? Какая? Это утро, - встреча с зеркалом.
Когда мы не спрашиваем себя, - это День.
А, бывает вечер,
тогда мы забываем о том какие мы.
Иногда случается Ночь, - она непредсказуема.
Но если ты утром встретишь себя вечернюю,
то вряд ли поздороваешься,
- настолько не узнаешь.
Я уж не говорю про Ночь, - царицу всех сумасшедших.
Ночью белое всегда кажется серым,
а днем черное черным остается.
Почему так?
Но, белое кружево на черном платье – незаменимо.