Наверное, уже поздно, обе стрелки на часах слились в районе цифры 4. Желтые кляксы фонарей висят в воздухе над дорогой, иногда под ними пробегает голубоватый луч неоновых от фар и слышаться шум двигателя…
В город на Неве пришла весна, уже отжурчали ручьи, в которые я так любила пускать бумажные кораблики; люди уже скинули теплые куртки, шубы, дубленки, сняли шапки, береты, кепки; уже по вечерам стали прогуливаться группки старшеклассниц в мини-юбках, в ожидании приключений на вторые 90…
А я сижу в пустой квартире и смотрю на потолок… белый… Просто нет для меня весны, приносящей трепетное ожидание чуда, потому что я больше не верю в чудеса, и уже ни на что не надеюсь, а просто смотрю на потолок, покрашенный в нелепый белый цвет…
Потолок – крышка квартиры, не крыша, а именно крышка, дополнительная преграда между мной и небом, небом, на котором нет звезд, но все равно, зовущем и манящем. Дурацкий цвет, вроде бы символизирующий невинность и чистоту, но я не решусь сказать, сколько именно комаров приняло на нем смерть, сколько грубых слов было послано на него, когда соседи сверху передвигали мебель…
Белый, белый… что бы лучше отражать искусственный свет трех шестидесятиватных лампочек в люстре и более ни на что не годный, не способный не одушевлять, не вдохновлять, не рассеивать мглу в душе, не хотя бы просто согревать…
Так принято, так делаю все, белят, шпатлюют, накладывают плитку, а мне хочется взять кисточку и раскрасить потолок, нарисовать на нем радость, счастье, да все то, чего мне так не хватает, что бы, хотя бы засыпая, окунаться в волшебный мир мечты, пусть и нарисованный на потолке…