Изнутри

 

Если вы чувствуете себя счастливым, не анализируйте вашего счастья, это было бы всё равно, что раздробить красивую бабочку, для того чтобы лучше видеть её красоту.



Рожденный ползать летать не сможет…серо и обыденно «ползать», плавно перетекая в новый день, не несущий ничего нового…монотонно и предсказуемо...Было так…Есть так…Будет?...Но в какой-то из обычных, «шаблонных» дней ты открываешь глаза, даже не подозревая, что ИМЕННО СЕГОДНЯ ты начинаешь жить и дышать полной грудью. И как предугадать именно ТОТ день, день встречи с любовью? Она робко ждёт тебя за каждым поворотом, в каждом уголке твоего дома, она в воздухе, она ждёт. А ты? Нет…Бессмысленно молить у небес её прихода, её дыхания, она сама выберет тебя и наполнит собой всю твою жизнь, заполнит ТЕБЯ СОБОЙ. Но пока её нет – ты пуст…физическая оболочка...свободная….но свободен лишь тот, кто утратил всё, ради чего стоит жить.
Утро…Солнце светит ярче прежнего, воздух свеж и по весеннему аромат, и ты улыбаешься себе! Странно, почему раньше я не замечала прелести пробуждения в новом дне? От чего не расправляла «крылья» за своей спиной? …
Каждое утро она распахивала окно и улыбалась солнечным лучам, жмурясь от умиления. По утрам, в спешке, Он не замечал улыбки неба, Он слышал ход часов. А вечером, когда город замедлял свой темп и мягкий бархат ложился на его улицы, с высоты шестого этажа Она видела чёрный асфальт, уставший от сотни ног за день. Ночью Он долго смотрел в потухшее небо и среди сотни тысяч мерцающих бликов искал свою звезду. Она видит сонное небо и никак не может постичь его тайну, каждый раз восхищаясь его далёкой и неземной красотой. Он вдыхает морозный январский воздух и мысленно радуется тому, как же всё – таки ненавязчиво приятно просто идти по улице…ползаем, взлетаем…шагаем то с гордо поднятой головой, то барахтаемся в дорожной пыли…засыпаем, просыпаемся… Знаешь, ты мне сегодня приснился. Всё было почти реально, и на миг я даже подумала, что сон стал явью. Ты постучал в мою дверь и я её отворила. Мне кажется, что я вечно слышу твои шаги на лестничной площадке…А потом ты просто обнял меня, крепко, как когда-то, и я прошептала тебе, что очень по тебе скучала, но знала, что ты придёшь…Жаль, но проснуться рано или поздно придётся, а в реальной жизни будет всё та же пустая квартира, которая хранит память о тебе, как священную реликвию. Нет, это вовсе не культ и не поклонение, это обезумившее от тоски сердце. Нет покоя, зато есть призрачная надежда и вера в то, что всё будет именно так, как должно быть и как желает сердце.
Я всё ещё слышу твои шаги… А ты где – то совсем рядом, мы ходим с тобой под одним небом, дышим одним воздухом и каждую ночь, перед сном, я мысленно говорю тебе: «Спокойной ночи.»… Ночь…Ты…ты… Помнишь мои руки, они держали твои, а глаза помнишь?... Не знаю, зачем так случилось, но теперь я вижу тебя только во сне, зачем ты ко мне приходишь?... А помнишь летний дождь за окном? Я так люблю дождь! А ещё, помнишь, мы выходили ночью во двор и бродили, бродили по дороге, а она длинная, бесконечная. Я смотрела на тебя, ты всё говорил, говорил, мне так интересно было. А потом, утром, я держала твою руку, она такая сильная и тёплая, а моя совсем маленькая и пальцы, почему – то всегда мёрзнут. Ты уходишь, а я жду тебя. Я же знаю, что ты ещё помнишь… А ночью мы опять увидим друг друга. Ведь так нельзя, чтобы без тебя…Да, нельзя… Зачем же ты опять снишься мне? Ты ведь разжал свою ладонь…
Разжал, но забыл забрать мою любовь. Она не поддаётся уговором, она глуха…любовь…у неё цвет твоих глаз, они пристально смотрят на меня сквозь сумрак ночи и свет дня. У любви твоё дыхание: то ли лёгким ветром оно дует мне в лицо, то ли порывом треплет подол платья. Моя любовь – это восход солнца, первый ласковы лучик, который робко пробирается в твоё окно. Моя любовь – это летний дождь, который прохладными каплями смывает с твоих плеч усталость дня.
Любовь не может просто гостить в душе, она не должна храниться мертвым багажом в сердце. Это благословение небес, дар самосовершенствования. Каждый день – это ещё один шаг на пути к непознанным до сих пор истинам, шаг к познанию всей глубины своих возможностей. Человек, который любит – глина и гончар одновременно. Лишь двое могут создать, дополнить друг друга. Неудачи и потери на этом пути лишь разожгут стремление к цели. Догорит только тот костёр, который был всего лишь временным пристанищем для странников…
 
P.S. Отрезок времени, никем не вычеркнутый останется мёртвым багажом…в камере хранения моей памяти. Остаётся уверенность в том, что он не будет украден кем-либо – кому нужны чужие воспоминания??? Вот и я говорю, никому, кроме меня самой. Ведь ты наверняка знаешь, что где-то там далеко - далеко в тебе есть то, от чего тебе нельзя убежать, забыть, стереть… переиграть, пережить…да и смыла в этом нет. Незачем менять воспоминания – фильм, который можно прокрутить тысячи раз в своей голове, незачем бежать от того, что казалось пределом совершенства. Можно просто наслаждаться памятью как хорошим вином. Или виной перед настоящим, совершенно лишенным прежних красок и внёсшим свои коррективы. Или вину перед будущим, ещё не прожитым и неизведанным… То, что ждёт нас впереди не известно в сию же минуту, а потом становится не интересным – бытавуха… Ежедневно меняющиеся картинки – пресные и предсказуемые, когда-то казавшиеся судьбой не прожитой. Время меняет всё и даже память, превращает её в кадры киноплёнки, просмотренной ранее… затёртой до дыр, но эти «эпизоды» могут остаться всё тем же любимым фильмом….