Ливень
Теплый светлый день. Сижу в лодке. Сказка. Небо голубое, тепло, клюёт здорово, на небе ни облачка.
Вдруг слышу: "шшш", потом: "ШШШ", потом замечаю на воде круг диаметром метров 10, в котором кипит вода! Кипит с бульбочками! И шипит. И идет на меня!
Смотрю на небо... а там малюсенькое прозрачное облачко.., и из него льет как из ведра! Этот дождь-ливень прошел через мою лодку...
И исчез. И облачко исчезло.
Я сижу мокрый до нитки. Вся лодка мокрая, а в лодке полно воды... Тишина.
Мимо проплывает на лодке мой товарищ, и интересуется уловом. Он подъехал и спрашивает: "А что это ты такой мокрый? Откуда столько воды в лодке"?
Я, было, открыл рот, а потом думаю - это ж он решит, что я ненормальный! Какой ливень? Где ливень?
Я ему ответил так, чтобы вопросов не было. Я сказал: "Да, хрен его знает"...
А он говорит: "А"!
И уехал.
Шквал.
Какой же ясный день! Мы втроем в лодке. Три товарища. Приехали на рыбалку, больше выпить и закусить, нежели половить рыбу. Но так уж откровенно нельзя. Поэтому выехали на Днепр и заякорились. Ловим. В лодке троим тесно. Но весело.
Предвкушение обеденной выпивки в хорошей компании. Почему-то не клюет. Девять прутов запущены в воду. У меня - самые лучшие. Титановые. Спущенные по экспоненте вручную. Беззаботно. Жена, работа, дети, пети-мети… Далеко, далеко, далеко. Тра-ля-ля.
Нет, есть счастье в жизни!
Слева уже взошедшее солнце, справа гора, заросшая густым лесом, впереди – радость!
Сидели, примерно, до 10.
Вдруг раздался гул. Нарастающий гул. Гул, вселяющий ужас. Ужас находится в солнечном сплетении.
Начали оглядываться в тревоге, и, вдруг, один зловещим шепотом сказал: «Шквал»!
Действительно. Сверху на нас двигалась черная стена от горы до бесконечности левого берега. Эта черная стена надвигалась на нас, как гигантская, до неба, волна. На ней, как на картине были нарисованы зигзаги, знакомые по табличкам на высоковольтных вышках – молнии. Тысячи молний. Кто-то закричал: «Гребем к берегу»! Куда там! Нас держат огромные якоря и девять стальных лесок… «Ложись»! - заорал кто-то другой, может быть, это был я.
Но этот крик утонул в грохоте миллиона пистолетных выстрелов. Вода, грохот, ужас, и, вдруг…
Все кончилось… Стена прошла по нам, и теперь мы видели уже ее, спускающуюся вниз по течению. Гул утихал.
Нарастал приступ радости! Мы живы!
Один с трудом выбирался из большого бардачка на носу лодки, второй сидел на дне с корзиной на голове, я лежал под скамейкой, спелёнутый якорной веревкой. У меня на груди лежал огромный якорный камень… Как я мог вытащить этот камень? Я его обычно вытаскивал, сопя и кряхтя, надувая щеки и делая передышки… А тут – лежа на спине, я втащил этот камень, не заметив его тяжести. Это вне физики.
Э! Шквал – не шквал! Поехали выпивать!
Холод.
Глубокая осень, перед заморозками – время лова щуки. Экипировка: шерстяной костюм, поверх него ватные штаны и телогрейка. Поверх этого резиновый костюм. Лодка. Блёсны.
Тактика ловли простая: весла в лодку и свободный сплав… После нескольких километров сплава сажусь за весла, и поднимаюсь вверх по течению. Тащу за собой блесну. Опять свободный спуск, и опять за весла. Увлекшись ловлей, я оказался вдали от причала. Непогода осенью возникает всегда вдруг. Вот это «вдруг»! Поднялся ветер, снег с дождем… А мне надо грести вверх по течению… Налегаю на весла. Вот сейчас я войду в спасительный залив… Но силы оставляют меня. Не гребется… Через несколько минут я оказываюсь на том же месте, с которого начал грести. Опять за весла, опять доплываю до края залива, вижу желанный причал… опять силы закончились. Я опять внизу. Под резиновым костюмом я становлюсь абсолютно мокрым от напряжения. Как только я «набираюсь сил» - замерзаю. Положение безвыходное.
Надо выходить на берег, и устраиваться в лесу. Дело к вечеру. Ночевать глубокой осенью в лесу… Развлечением не назовешь.
Сердце колотит, зубы колотят, в висках колотит… «Колотун» называется. Дрожа, вылезаю из лодки. Хочется спать. Но спать нельзя. Это гибель. Берег крутой. Сил нет взобраться. Посижу. Нет полежу. О! Так лучше. На боку… Совсем не холодно. И не мокро вовсе. Нормально.
-Вовка! Вставай! Дьорни с горла! Пий, пий!
Выпиваю полбутылки самогона, как простую минералку…
-Як ти мене знайшов?
-Дак я ж їду, а ти лежиш, - внятно разъяснил спаситель, - ну, сідай в лодку, я тебе витягну.
Я сажусь в свою лодку, он включает свой «Вихрь», и, зацепив меня фалом, тащит в залив. Самогон свое дело сделал. Я ожил.
Г-споди! Как же я обязан этому незнакомому парню! Он-то меня знает по имени, а я понятия не имею, кто он, откуда… Как же мне поблагодарить его? Нет. Ну, что ему рыба! Я дам ему деньги. Где мои деньги? В кармане спортивного костюма. Я дам ему троячку. Нет. Там еще и рубль. Я дам ему четыре. Четыре. Это все, что у меня есть с собой. А, может, дать рубль? Ну, что ж я такой мелочный! Дам три. Нет четыре. Рубль. Обидится. Дам четыре и отдам рыбу. Себе оставлю вот эти три щуки. Остальных отдам ему. И рубль…
Вррррр! Взревел мотор! Оставляя за собой пенный след, он удалялся от меня. Я не заметил, как он пришвартовал меня к причалу. Как отвязался… В заливе было тихо: бушевала только открытая вода.
Пенный след шрамом ложился на мою совесть. Рубль. Три… Я ведь даже не сказал ему спасибо.
Прости дружище. Спасибо. Всем настоящим мужикам – спасибо, мужики.
Смерч.
Что написано пером… Вырублено. Вы-руб-лен-но! Сабанеев писал, что в Киевской губернии в речке Тетерев ловятся голавли метровой длины на… спелую вишню.
Ну, как же не поехать. Беру путевку в домик под Коростышевом. Прямо на берегу. Домик над рекой. Метров 15 обрыв и уже берег. Хорошее место: речка делает поворот на 90 градусов. Есть отбойное течение. Будет рыба. Будет!
На четвертый день полного безрыбья я понимаю, что не только голавля тут нет, но кроме лягушек и комаров – ничего! Сабанеев соврал.
Я сижу на травянистом берегу. Напротив меня камышовый островок в диаметре метров десять.
Утро ранее.
Вдруг, в полной тишине, я слышу свистящий шум, и вижу, как с обрыва, от домиков вниз падает… воронка вихря! Вихрь идет ко мне. Очень страшно. Я хватаюсь пальцами за траву. Вихрь решительно наступает на меня. Вот остается метров 50. Я где-то слышал, что нельзя шевелится… Какой там шевелиться! Я ни жив, ни мертв! Шевелится. Кончик вихря приходится на центр реки. Идет ровно на меня! Сейчас поднимет, и как грохнет где-нибудь! Вот он уже здесь! Вихрь накрывает камышовый остров, и всасывает его. Кошмар! Ничего нельзя сделать!
Вода поднимается столбом на несколько метров. Это – чёрт!
Вдруг, вихрь поворачивает, и продолжает свой путь ровно по реке, не дойдя до меня несколько метров. Я гляжу ему вслед. Он вырывает с корнем несколько одиноких деревьев там, где река очень узенькая, вывинчивается из русла, уходит на равнину, проходит еще метров сто, и… падает.
Тишина.
Прихожу в себя. Камышей нет. Мои снасти спутаны. Прихожу в себя. Забираю все свои вещи, и поднимаюсь к домику.
Пронесло.
Г-к-к-к, во всех смыслах этого слова…