Слеза медленно-медленно стекает по щеке. И не успевает она ещё даже упасть, как другая устремляется по проложенной тропинке вслед за ней. Этот водопад неиссякаем. Но всё – равно идёт он как-то неторопливо, как в замедленной съёмке. И вся жизнь сейчас кажется виденной со стороны.
Тебя нет со мной. И уже давно. Часы кажутся днями, дни – неделями, а недели вообще столетиями. А я всё ещё помню твои слова о том, что ты хочешь прекратить бродяжью жизнь и осесть в моём городе, в моём доме, со мной. И тогда было так томно-сладко на сердце от сознания того, что ты мой, мой любимый мальчик. Хотелось кричать на весь мир, поделиться со всеми своей радостью, чтоб всем окружающим стало светлее в этой жизни, потому что я люблю и любима.
А потом был день, когда тебя не оказалось дома. И пришёл вечер, и наступила ночь… И я поняла, что это начало конца. Но всё ещё не хотела верить, не хотела воспринимать происходящее как реальность. Жила воспоминаниями. Потому что и первые твои уходы были стремительны, как порыв ветра, а возвращения – как подарок судьбы.
Но этот раз не был похож на предыдущие. Ни записки, ни сообщения.
И только почти через месяц – письмо на мейл: «Я тебя очень люблю, но работа прежде всего… Я к тебе вернусь...» И всё. Понимай как хочешь. И «вернусь» - это когда? Судьба Пенелопы, конечно, заманчива, но ждать 30 лет… Страшно.
Я пыталась встречаться с другими, может быть более умными, самостоятельными, но всегда перед глазами стоял ты. Потому что если в голове и были мысли о ком-то другом, то в сердце - только ты. Ветер мой, мальчишка милый, как хочется верить, что ты и правда вернёшься. Пусть глупо, наивно, несерьёзно, но я хочу в это верить, и я верю. Что ж, если суждено мне повторить судьбу Пенелопы – так тому и быть. Главное, чтоб мой Одиссей вернулся в свою Итаку.