На моих плечах – контрабандный груз усталости. Незаконно это всё! Жить без цели. Целься, говорю я себе, но руки дрожат и мишени размыты. 36 и 7 по Цельсию. Здоров, поэтому идиот. Мне бы заболеть чем-то! Но этот иммунитет общества не позволяет. Потягиваю из трубочки жизнь, а мне бы залпом! И не пресной воды, а шампанского! Стать его молекулами и раствориться в празднике! Я вот пишу сейчас…за окном идёт дождь, и у моих ног, свернувшись в клубок, спит кот. А где-то в соседней комнате, в шкафу, слышно как моль пожирает время. От него воняет затхлостью и нафталином. Я брызгаю дезодорантом безразличия и уныло открываю окно.
Дождь усиливается и мне хочется промокнуть… Потом согреться в чьих-то объятиях, выпить рюмочку коньяку, послушать джазовую пластинку. Только граммофона у меня нет. (Завести девушку с граммофоном) Можно и в шахматы сыграть… Проигравший готовит ужин. Доска у меня есть, и фигурки… Тридцать две – столько же, сколько и зубов. Когда-нибудь на доске останется лишь одна фигура… Но может случиться и так, что возьмет ничья. Такой себе жизненный пат… Такая себе вставная челюсть. Но пока я молод, хотя на моих плечах и лежит контрабандный груз усталости. Эй, грузчики! Разгрузите эти сомнения. Это же ваша работа, и вам за это платят дукатами довольствия. Вы не умрёте с голоду.! Мне бы чего поесть… Дайте мне книгу в руки – поживу там немного. А можете прихлопнуть меня как таракана между ёё страниц. Только бы хорошая книга попалась… Ни чета этой… Сами знаете о чем я. Хе, кот проснулся и запрыгнул на шкаф. И чё он там забыл? Не сидится ему. Хоть пыль сдует… Дует. Закрою окно – а то сквозняк… Потом у бога будет болеть поясница… Плохо мне. Больные мои глазницы обласканы мониторным светом.
17 МАР 2006