Кто- то укроет меня одеялом.
Улыбнется и тихо уйдет.
Кто – то смело пишет романы
И меня с полуслова поймет.
Кто – то важно читает доклады,
Заставляя сидящих зевать.
На трибуне играя в шарады,
Лишь повыше желая стать.
Кто – то за руку меня возьмет.
И прошепчет слова любви.
Кто – то в пропасть со мной упадет…
И напишет в конце «прости».
Кто – то безропотно верит и ждет,
Пугаясь ударов сердца.
Кто – то домой не придет,
Дожидаясь меня у подъезда.
Кто – то дернет меня за рукав
Молча спрашивая, как умирать.
Может, увидит в глазах моих страх…
Всё равно, не мне выбирать.
Я услышу твоё: «наплевать»,
Спрятав руки с ножом за спиной.
Я услышу - ты будешь кричать,
Обретая желанный покой.
Кто – то скажет, что это ложь.
Не бывает на свете меня.
Кто – то любит осенний дождь..
Ну а я просто боль от огня.