Порция счастья.
Она просто не понимала, чего она хочет от жизни. Почти всё есть – и нет ничего. Порой она злилась от неустроенности материальной, порой она с ума сходила от проблем на работе, но чаще всего, нет, даже не чаще всего, постоянно, ежеминутно, ежесекундно, она бесилась от того, что её не понимают. Кто-то скажет: «Как же люди могли понимать её, если она сама себя не понимает?» Но она-то была уверена, что есть на свете человек, который поймёт её такой, какая она есть, он примет её такой, он полюбит её, и жизнь изменится. Вполне вероятно, что мысли эти появлялись и проявлялись после прочтения любовных романов с их вечными «Хэппи эндами». Может быть, мысли о счастье появлялись после просмотра фильма или передачи о необыкновенно интересных и просто хороших людях.
А может, она просто оставалась вечным романтиком, казавшимся со стороны жутким циником и прагматичной особой.
Она понимала, чего она хочет от жизни. Она хочет быть счастливой. Почему это простое, в общем-то, желание вызывало насмешки и ехидные улыбки у людей? Причин много. Некоторые считали, что она и так счастлива, что она просто не знает, «как люди живут». Это те, кто её хоть чуточку знал. Те же, кто видел её всего пару раз, отчетливо давали ей понять, что она просто не заслужила счастье.
А разве счастье надо заслужить? Ей казалось, что кто-то не совсем внимательный просто раздаёт это понятное и недоступное счастье всем, кроме неё. Кому-то больше, кому-то меньше, а про неё просто забыли. Или не хотят замечать.
Опять же, может ему, тому, кто раздаёт счастье, шепнули, что всё у неё есть, а она просто не умеет это ценить. Он задумался. Присмотрелся. Немножко так присмотрелся. Времени было у него мало. Достал кулёк. Он просто провёл испытание, опыт. Он же знает, что она умеет чувствовать, умеет быть искренней. Он знал, что именно она сможет побыть маленькой подопытной мышкой с ярко выраженными реакциями.
Он же помнил её такой, какой она была всего несколько мгновений назад по его часам и всего несколько лет назад по земному времени. Странно, она тоже помнила себя той.
Итак, вот тебе, мышка, порция счастья! Что ж ты с ним делать будешь? Сначала она просто не верит, что это ей. Она ходит, принюхиваясь, приглядываясь, призадумавшись даже, что не совсем свойственно серым. Потом хватает это чудо и не знает, куда его девать. Носится, как хомяк с чистой тряпкой по клетке. Понимает, что это хорошо, но как применить – не знает. А время идёт. Часики тикают. Схватить бы это счастье и вон из клетки…!!! Но нет… Удобно, тепло, ещё и счастье на голову свалилось. Пусть и кажется, что обманули с этим счастьем, а хоть на чуть-чуть, но моё. Тот, кто раздаёт счастье – недоволен. Он даже разочарован слегка. Где же бунт, где борьбы за обладание счастьем? Не тот эффект, не та реакция. Она так и не поверила в то, что это было именно счастье, именно ей.
Но мало ли на свете мышек? Просто нужно немножко изменить состав счастья, добавить туда. Вот что добавить? Индивидуальный подход нужен. А может, прежде чем выдавать счастье нужно инъекцию сделать – убить память, предположим? Или немного мужества вколоть, смелости? Опять же – индивидуально.
Она знает, чего она хочет. Она хочет быть счастливой. Беда лишь в том, что тот, кто раздаёт счастье, не хочет перевести часы назад. Он не хочет ей помочь изменить жизнь. Это в его силах, но если всем так помогать, то время будет идти назад, а не вперёд. Для него её годы – всего мгновения. А что можно изменить за мгновения?
Она знает, чего она хочет. Она хочет быть свободной. Ей нужна любовь. Любовь к свободному человеку. Она не умеет быть счастливой в лаборатории, где все наблюдают и записывают показатели о её состоянии и поведении.
Она знает, что этот человек есть. Она знает, что он не сидит в духоте, он волен. Он счастлив. Он свободен.
А она по-прежнему поглядывает на небо с немым вопросом: «А ещё одна порция? Последняя-препоследняя?? Я воспользуюсь ей иначе!»
Тот, который раздаёт счастье, просто не замечает её в серой толпе.