Белый замок на вершине холма. Осень. Багряные, желтоватые сожаления летели вниз по склону.
-Ты идешь?
-Ты умеешь видеть завтра?
-Нет, а ты?
- Ну, тогда давай улетим…
-я не умею.. Научи.
Их много, они столпились на поляне, и холодный воздух перебирает их белесые до нереальности волосы.
-Наверно.
-Не знаю.
-Поздно уже. Уходите.
и ветер, приносящий с юга то ли терпкий запах ночи, то ли мягкий привкус разлуки, улыбнулся
-оставайтесь - говорит он. - в воскресенье будут танцы.